Chương 125: Bắt Cóc Ngược Dòng Định Vị
Bốn giờ mười hai phút sáng.
Thủ Thiêm.
Zero vẫn chưa ngủ.
Câu nói trên màn hình từ đêm trước vẫn nằm trong đầu anh.
TEN YEARS AGO YOU LOST. TEN YEARS LATER, YOU ARE STILL THE SAME.
Không phải một lời đe dọa thông thường.
Nó giống một lời nhắc.
Một người nào đó biết Nguyễn Khắc Vũ.
Biết quá khứ của ông.
Biết K-14.
Và có thể biết nhiều hơn cả những gì Lão Cửu muốn cho Zero biết.
Zero đóng máy tính.
Anh đứng trước cửa kính.
Sài Gòn lúc gần sáng có một vẻ rất khác.
Những tòa nhà vẫn còn ánh đèn.
Một vài con đường gần như vắng.
Xa hơn, phía bên kia sông, những dải sáng kéo dài.
Điện thoại rung.
Mẹ anh gọi.
Zero nhìn màn hình.
Anh nghe máy ngay.
— Mẹ chưa ngủ sao?
Giọng bà ở đầu dây bên kia hơi mệt.
— Mẹ mới dậy uống nước.
— Có chuyện gì không?
— Không. Mẹ gọi coi con ngủ chưa.
Zero cười.
— Con đang làm việc.
— Lúc nào cũng làm.
— Hôm nay con ngủ sớm.
— Con nói câu này mấy năm rồi.
Zero im lặng.
Mẹ anh hỏi:
— Con ăn gì chưa?
— Rồi.
— Nói dối.
Zero bật cười.
— Sao mẹ biết?
— Làm mẹ bao nhiêu năm rồi mà không biết con mình nói dối sao?
Một khoảng im lặng ngắn.
Cuộc nói chuyện rất bình thường.
Bình thường đến mức Zero không nhận ra rằng đó là lần cuối cùng trong đêm anh nghe giọng mẹ.
— Mẹ ngủ đi.
— Con cũng vậy.
— Dạ.
Cuộc gọi kết thúc.
Zero đặt điện thoại xuống.
Anh quay lại bàn.
Không biết rằng ở phía bên kia thành phố, một chiếc xe mười sáu chỗ vừa rời khỏi khu biệt thự Phú Mỹ Hưng.
Bốn giờ hai mươi bảy.
Phú Mỹ Hưng.
Một căn biệt thự nằm trong khu dân cư yên tĩnh.
Cửa chính mở.
Một người đàn ông mặc áo khoác tối màu bước ra.
Hắn nhìn trái.
Nhìn phải.
Rồi quay lại.
— Đi được rồi.
Một người phụ nữ lớn tuổi được đưa ra.
Không bị thương.
Nhưng rõ ràng đang hoảng loạn.
— Mấy người là ai?
Không ai trả lời.
Một người khác nói:
— Bà cứ bình tĩnh.
— Các người đưa tôi đi đâu?
Không có câu trả lời.
Bà quay đầu nhìn căn nhà.
Cánh cửa đã đóng.
Một chiếc xe mười sáu chỗ đậu phía trước.
Cửa trượt mở.
Bà bị đưa lên xe.
Một người đàn ông ngồi đối diện.
Hùng Búa.
Gương mặt hắn gầy đi nhiều so với trước.
Sau thời gian bị bắt và qua các vòng làm việc, hắn không còn vẻ ngang tàng như trước.
Nhưng ánh mắt vẫn lạnh.
Người phụ nữ nhìn hắn.
— Tôi không biết anh.
Hùng Búa đáp:
— Tôi biết bà.
— Anh muốn gì?
— Không phải tôi muốn gì.
Hắn nhìn đồng hồ.
— Người khác muốn.
— Ai?
Hùng Búa không trả lời.
Chiếc xe khởi động.
Rời khỏi khu biệt thự.
Bốn giờ ba mươi sáu.
Zero đang nhìn một tập dữ liệu.
Điện thoại rung.
Một thông báo.
Anh nhìn.
Không có gì.
Anh tiếp tục làm việc.
Ba phút sau, điện thoại lại rung.
Lần này là một thông báo hệ thống từ ứng dụng liên lạc gia đình.
THIẾT BỊ KHÔNG CÒN GỬI TÍN HIỆU ĐỊNH VỊ.
Zero ngẩng lên.
Anh mở ngay.
Không có vị trí mới.
Không có lịch sử cập nhật.
Không phải điện thoại tắt.
Nó giống như tín hiệu định vị đã bị ngắt khỏi hệ thống.
Zero gọi.
Không ai nghe.
Anh gọi lần thứ hai.
Không nghe.
Lần thứ ba.
Không nghe.
Zero đứng bật dậy.
Anh gọi cho Lão Cửu.
Lần đầu không có phản hồi.
Lần thứ hai mới kết nối.
Giọng Vũ khàn.
— Có chuyện gì?
— Mẹ tôi.
Lão Cửu tỉnh hẳn.
— Sao?
— Mất định vị.
— Điện thoại còn gọi được không?
— Tôi gọi không ai nghe.
— Bà đang ở đâu?
— Phú Mỹ Hưng.
Lão Cửu im hai giây.
— Đừng tới đó.
— Tôi phải đi.
— Nam.
Zero dừng lại.
Đây là lần hiếm hoi Vũ gọi thẳng tên anh bằng giọng nặng như vậy.
— Nghe tôi.
— Tôi nghe.
— Nếu đây là bắt cóc, họ đang chờ anh chạy tới.
Zero siết điện thoại.
— Tôi không thể ngồi yên.
— Tôi không bảo anh ngồi yên.
— Vậy?
— Để tôi tìm đường trước.
Zero nhìn đồng hồ.
— Bao lâu?
— Cho tôi vài phút.
— Vũ...
— Tôi biết đó là mẹ anh.
Giọng Lão Cửu thấp xuống.
— Tôi biết.
Cuộc gọi kết thúc.
Zero đứng yên giữa căn phòng.
Anh muốn lao ra ngay.
Nhưng anh biết Vũ nói đúng.
Nếu đối phương muốn kéo anh tới một địa điểm, việc đầu tiên không phải là chạy tới.
Phải xác định họ đã đưa người đi đâu.
Zero gọi cho Bình.
— Bình.
— Dạ.
— Mẹ tôi mất liên lạc.
Bình im vài giây.
— Lại nữa hả anh?
— Tôi không biết.
— Để em hỏi người.
— Đừng tự đi.
— Em hiểu.
Zero tắt máy.
Anh nhìn màn hình.
Một vị trí cuối cùng.
Phú Mỹ Hưng.
Không còn gì khác.
Một đường định vị bị cắt ngang.
Không có điểm tiếp theo.
Cùng lúc đó.
Quận 4.
Lão Cửu đã ngồi trước một bàn khác.
Không máy tính mạnh.
Không hệ thống định vị toàn thành phố.
Không có quyền truy cập vào bất kỳ mạng lưới bí mật nào.
Trước mặt ông là một chiếc điện thoại cũ.
Ông gọi một người.
— Chú Năm.
Đầu dây bên kia bắt máy.
— Có chuyện gì đó Cửu?
— Tối nay khu Phú Mỹ Hưng có xe mười sáu chỗ nào chạy bất thường không?
Chú Năm im vài giây.
— Để tui hỏi.
— Không cần hỏi nhiều người.
— Biết rồi.
Cuộc gọi kết thúc.
Lão Cửu gọi tiếp một người khác.
Rồi người thứ ba.
Không ai biết ông đang làm gì.
Đó chính là thứ Zero từng nói.
Máy có thể thấy rất xa.
Nhưng người có thể nhớ những thứ máy không ghi lại.
Một chiếc xe giao hàng.
Một người chạy xe ôm.
Một người bảo vệ.
Một người bán cà phê.
Một người trực đêm.
Mỗi người chỉ thấy một đoạn.
Ghép những đoạn nhỏ lại...
có thể thành cả một tuyến đường.
Bốn giờ bốn mươi ba.
Điện thoại Lão Cửu rung.
Chú Năm:
— Có chiếc xe.
— Màu?
— Trắng.
— Mười sáu chỗ?
— Ừ.
— Biển số?
Chú Năm đọc chậm từng con số.
Lão Cửu lấy bút ghi.
— Chắc không?
— Người của tui thấy nó từ hướng khu biệt thự chạy ra.
— Có ảnh không?
— Có.
Một bức ảnh được gửi tới.
Không rõ mặt người.
Không rõ trong xe có ai.
Nhưng biển số đủ nhìn.
Lão Cửu nhìn.
Không nói.
Ông gọi Zero.
— Tôi có xe.
Zero hỏi ngay:
— Ở đâu?
— Xe mười sáu chỗ.
— Biển số?
Lão Cửu đọc.
Zero ghi lại.
— Chắc chắn?
— Người của tôi nhìn thấy trực tiếp.
— Hướng nào?
— Rời Phú Mỹ Hưng.
— Có vị trí tiếp theo không?
— Chưa.
Zero nói:
— Tôi có thể lần theo điện thoại.
Lão Cửu cắt ngang:
— Không.
— Tại sao?
— Định vị đã bị cắt.
— Tôi có thể...
— Nam.
Lão Cửu nói chậm:
— Nếu họ cố tình cắt định vị, thứ họ muốn anh làm là tiếp tục tìm bằng máy.
Zero im.
— Vậy tìm bằng gì?
— Người.
Bốn giờ năm mươi mốt.
Chiếc xe mười sáu chỗ chạy qua một tuyến đường vắng.
Hùng Búa ngồi phía sau.
Người phụ nữ nhìn hắn.
— Anh là người Việt Nam.
Hùng Búa không đáp.
— Tôi nghe giọng là biết.
Hắn quay sang.
— Bà hỏi làm gì?
— Vì nếu anh là người Việt Nam, tôi muốn biết tôi đã làm gì với anh.
Hùng Búa nhìn bà vài giây.
— Bà không làm gì tôi.
— Vậy tại sao bắt tôi?
Hắn nhìn ra cửa.
— Vì con bà.
Người phụ nữ im lặng.
— Nam?
Hùng Búa gật.
— Nó làm gì sai?
— Không phải chuyện đúng sai.
— Vậy là chuyện gì?
Hùng Búa đáp:
— Nó đang giữ thứ mà người ta cần.
— Thứ gì?
Hắn không nói.
Một người ngồi phía trước quay lại:
— Đừng nói nhiều.
Hùng Búa nhìn người đó.
— Tao biết.
Người kia quay lên.
Bà nhìn Hùng Búa.
— Các người muốn con tôi làm gì?
Lần này Hùng Búa trả lời:
— Đảo ngược một thứ.
— Cái gì?
— Dữ liệu.
Bà không hiểu.
— Tôi không biết.
— Tôi biết bà không biết.
— Vậy tại sao bắt tôi?
Hùng Búa im lặng.
Một lúc sau hắn nói:
— Vì người ta nghĩ Nam sẽ biết.
Năm giờ hai phút.
Zero nhận một tin nhắn.
Không có số.
Chỉ có một bức ảnh.
Mẹ anh đang ngồi trên ghế trong một căn phòng không rõ địa điểm.
Không bị trói.
Không có máu.
Không có thương tích.
Nhưng phía sau bà có một chiếc đồng hồ.
Zero nhìn.
Một tin nhắn tiếp theo:
ĐỪNG TÌM MẸ MÀY BẰNG MÁY.
Tin thứ hai:
MÀY SẼ TÌM KHÔNG RA.
Tin thứ ba:
ĐẢO NGƯỢC DÒNG DỮ LIỆU ĐÃ NỘP CHO A05.
Zero nhìn màn hình.
Máu nóng dồn lên mặt.
Lão Cửu vừa gọi.
— Nhận được chưa?
— Rồi.
— Họ muốn gì?
— Dữ liệu.
— Cụ thể?
— Họ muốn tôi đảo ngược phần chứng cứ đã nộp cho Nghĩa.
Lão Cửu im.
— Có thời hạn?
— Chưa.
— Có đe dọa trực tiếp không?
— Chưa.
— Vậy càng nguy hiểm.
Zero hỏi:
— Vì sao?
— Vì họ chưa cần đe dọa.
Zero nhìn bức ảnh.
— Tôi sẽ làm.
— Không.
— Vũ.
— Không.
— Đó là mẹ tôi.
— Tôi biết.
— Tôi không thể mặc kệ.
— Tôi cũng không bảo anh mặc kệ.
Lão Cửu nói:
— Anh không đảo dữ liệu.
— Nhưng nếu không...
— Chúng ta tìm mẹ anh.
— Bằng cách nào?
— Bằng chiếc xe.
Zero nhìn biển số trên tờ giấy.
— Chúng ta chỉ có biển số.
— Với anh, đó là dữ liệu.
— Còn với anh?
— Là một chiếc xe.
Zero im.
Lão Cửu nói:
— Đừng biến chiếc xe thành dữ liệu ngay.
— Vậy?
— Hãy hỏi xem ai nhìn thấy nó.
Năm giờ mười phút.
Quận 4.
Chú Năm gọi lại.
— Có rồi.
— Nói.
— Chiếc xe chạy qua đường Nguyễn Tất Thành.
Lão Cửu ghi.
— Bao nhiêu giờ?
— Khoảng bốn giờ bốn mươi.
— Có người nào thấy nó sau đó?
— Một chú xe ôm công nghệ.
— Gọi chú ấy.
Một phút sau, giọng một người đàn ông vang lên.
— Tui thấy chiếc xe.
Lão Cửu hỏi:
— Nó đi hướng nào?
— Chạy về phía cầu.
— Có dừng không?
— Có.
— Ở đâu?
— Gần một cửa hàng tiện lợi.
— Bao lâu?
— Chừng hai phút.
— Có ai xuống không?
— Một người.
— Ai?
— Không rõ.
— Người đó làm gì?
— Mua nước.
Lão Cửu im lặng.
— Chú nhớ được gì?
— Áo đen.
— Còn gì?
— Một cái ba lô.
— Xe vẫn ở đó?
— Không. Đi liền.
Lão Cửu cảm ơn rồi cúp máy.
Zero hỏi:
— Có hướng chưa?
— Có.
— Đi đâu?
— Nguyễn Tất Thành.
Zero mở bản đồ.
— Tôi kiểm tra camera.
Lão Cửu nói:
— Không.
Zero nhìn ông.
— Lại không?
— Nếu họ biết mình đang tìm bằng camera, họ sẽ đổi cách.
— Vậy anh muốn làm gì?
— Tìm chiếc xe tiếp theo.
— Bằng người?
— Đúng.
Zero ngồi xuống.
Lần đầu tiên từ khi mẹ bị bắt, anh buộc mình không chạm vào bàn phím.
Anh gọi Bình.
— Bình.
— Dạ.
— Hỏi những người chạy xe đêm quanh Quận 4, Quận 7, Quận 8.
— Hỏi gì?
— Biển số này.
Zero đọc.
— Chỉ hỏi họ có thấy hay không. Không hỏi thêm thông tin cá nhân.
— Rồi.
— Nếu ai thấy, ghi lại thời gian và hướng đi.
— Hiểu.
— Không bám theo.
— Em biết.
Cuộc gọi kết thúc.
Lão Cửu nhìn Zero.
— Anh hiểu rồi đó.
Zero gật.
— Tôi hiểu.
— Hiểu gì?
— Muốn tìm người, không phải lúc nào cũng bắt đầu từ hệ thống.
Lão Cửu không nói.
Năm giờ ba mươi bảy.
Một chiếc xe máy dừng trước quán cà phê ven đường.
Bình gọi.
— Anh Cửu.
— Nói.
— Có người thấy chiếc xe.
— Ở đâu?
— Qua cầu Chữ Y.
Lão Cửu lập tức ghi lại.
— Hướng?
— Đi về phía Quận 8.
Zero nhìn bản đồ.
— Nếu đúng...
— Đừng đoán.
Lão Cửu ngắt lời.
— Chúng ta cần người thứ hai xác nhận.
Mười phút sau.
Một cuộc gọi khác.
Một tài xế xe tải nhỏ.
— Tui có thấy.
— Ở đâu?
— Gần Nguyễn Văn Linh.
— Thời gian?
— Khoảng năm giờ.
Lão Cửu nhìn Zero.
Hai tuyến khớp.
Chiếc xe rời Phú Mỹ Hưng.
Qua Quận 4.
Sau đó hướng về phía Quận 8.
Không phải dữ liệu định vị.
Là lời kể của hai người.
Zero nói:
— Có thể tìm được.
Lão Cửu lắc đầu.
— Chưa.
— Vì sao?
— Vì chúng ta chưa biết điểm cuối.
— Nhưng đã có hướng.
— Hướng chưa phải địa điểm.
Zero nhìn ông.
Anh hiểu.
Quá nhiều lần trong cuộc chiến này, một mảnh thông tin đúng đã bị biến thành một kết luận sai.
Lần này không được.
Sáu giờ mười hai.
Một căn phòng khác.
Hùng Búa đứng trước cửa sổ.
Người phụ nữ vẫn ngồi đó.
Điện thoại của hắn rung.
Một tin nhắn từ người chỉ huy.
NAM ĐÃ THAY ĐỔI CÁCH TÌM.
Hùng Búa nhìn.
Tin thứ hai:
HẮN KHÔNG ĐẢO DỮ LIỆU.
Hùng Búa hỏi:
— Vậy làm gì?
Không có trả lời.
Một phút sau:
LÃO CỬU.
Hùng Búa nhìn cái tên.
Hắn cười nhạt.
— Lại là ông già đó.
Người phụ nữ hỏi:
— Anh biết Lão Cửu?
Hùng Búa không trả lời.
Nhưng ánh mắt hắn thay đổi.
Lần đầu tiên từ lúc bắt đầu nhiệm vụ, hắn có vẻ không chắc chắn.
Bởi hắn biết Lão Cửu không giống những người mà hắn từng đối đầu.
Muốn dụ Vũ chạy theo một tín hiệu giả không dễ.
Muốn ép Zero dùng máy truy tìm cũng không dễ.
Và nếu Vũ đã chuyển sang dùng mạng lưới người...
thì chiếc xe mười sáu chỗ không còn là phương tiện vô danh nữa.
Nó đã trở thành một dấu vết di động.
Sáu giờ ba mươi.
Quận 4.
Mặt trời bắt đầu lên.
Lão Cửu đứng trước cửa hẻm.
Zero ở bên cạnh.
Bình vừa chạy xe tới.
— Anh Cửu.
— Có gì?
— Có một người nữa xác nhận.
— Ở đâu?
Bình đưa điện thoại.
— Gần Bình Chánh.
Lão Cửu nhìn.
Một đoạn đường.
Một thời gian.
Một hướng di chuyển.
Zero hỏi:
— Có chắc là chiếc xe đó?
Bình gật.
— Biển số trùng.
Lão Cửu nhìn chuỗi thông tin.
Phú Mỹ Hưng.
Nguyễn Tất Thành.
Cầu Chữ Y.
Nguyễn Văn Linh.
Bình Chánh.
Một đường đi đang dần hiện ra.
Nhưng không có điểm cuối.
Zero nói:
— Tôi sẽ gọi Nghĩa.
Lão Cửu gật.
— Gọi.
Zero bấm số.
Thượng tá Nghĩa nghe máy sau hồi chuông thứ hai.
— Nam?
— Mẹ tôi bị bắt.
Đầu dây bên kia im lặng.
— Khi nào?
— Khoảng bốn giờ hai mươi.
— Có bằng chứng?
— Có ảnh.
Zero nói nhanh toàn bộ tình hình.
Nghĩa không cắt lời.
Sau khi nghe xong, ông chỉ hỏi:
— Các cậu đã làm gì?
Zero đáp:
— Chưa làm gì với dữ liệu.
— Tốt.
— Nhưng tôi muốn tìm mẹ trước.
— Đúng.
Nghĩa nói:
— Gửi tôi biển số và các mốc đã xác nhận.
Zero nhìn Lão Cửu.
Vũ gật.
Nghĩa nói:
— Tôi sẽ xử lý phần pháp lý và phối hợp lực lượng.
Zero hỏi:
— Còn Hùng Búa?
Nghĩa im một giây.
— Cậu chắc?
— Trong ảnh có hắn.
Nghĩa không hỏi thêm.
— Để tôi lo.
Cuộc gọi kết thúc.
Lão Cửu nhìn Zero.
— Bây giờ mới bắt đầu.
Zero hỏi:
— Bắt đầu gì?
— Bắt đầu cuộc đua.
— Ai với ai?
Lão Cửu nhìn con đường trước mặt.
— Một bên có tiền.
— Một bên có người.
— Và một bên có pháp luật.
Zero gật.
Bình đứng bên cạnh.
— Còn mẹ anh Nam?
Lão Cửu đáp:
— Chúng ta đưa bà ấy về.
Không có lời hứa lớn.
Không có tuyên bố thắng thua.
Chỉ có một việc cần làm.
Đưa một người vô tội trở về.
Điện thoại Zero rung.
Một tin nhắn mới.
Không có số.
MÀY CÓ BA GIỜ.
Tin thứ hai:
NẾU MUỐN MẸ CÒN NGUYÊN VẸN, ĐẢO NGƯỢC DỮ LIỆU.
Zero nhìn màn hình.
Lão Cửu nói:
— Đừng trả lời.
— Tôi không trả lời.
— Tốt.
Zero tắt màn hình.
Nhưng trước khi cất điện thoại, anh nhìn lại một lần nữa.
Không phải dòng đe dọa.
Mà là bức ảnh mẹ mình.
Bà đang ngồi một mình.
Phía sau là một bức tường trắng.
Trên bàn có một chiếc ly.
Một chiếc đồng hồ.
Và ở góc ảnh...
một mảnh giấy.
Zero phóng lớn bằng mắt thường.
Không đủ rõ.
Anh đưa điện thoại cho Lão Cửu.
— Anh thấy gì không?
Lão Cửu nhìn.
Rất lâu.
Rồi ông nói:
— Có chữ.
— Gì?
— Chưa đọc được.
Zero hỏi:
— Có phải địa điểm không?
Lão Cửu lắc đầu.
— Chưa biết.
Ông trả điện thoại.
— Đừng biến nó thành địa điểm chỉ vì chúng ta muốn nó là địa điểm.
Zero gật.
Hai người nhìn nhau.
Một người vừa mất đi điểm tựa duy nhất.
Một người đang nhìn lại cuộc chiến mười năm trước.
Nhưng lần này, họ không đứng ở hai phía.
Họ đứng cùng một phía.
Phía bên kia là một chiếc xe mười sáu chỗ đang chạy đâu đó giữa Sài Gòn.
Một người mẹ đang bị giữ làm con tin.
Hùng Búa đang thực hiện mệnh lệnh.
Và một kẻ đứng sau Quỹ đầu tư ngoại đang chờ Zero tự tay xóa đi những chứng cứ đã khiến hắn mất hàng nghìn tỷ đồng.
Lão Cửu quay sang Bình.
— Chuẩn bị xe.
Bình hỏi:
— Đi đâu?
Lão Cửu đáp:
— Chưa biết.
Bình ngạc nhiên.
— Chưa biết mà đi?
Lão Cửu nhìn con hẻm.
— Không.
Ông chỉ vào điện thoại.
— Chúng ta đi theo người.
Bình hiểu.
Zero cũng hiểu.
Từ giây phút chiếc điện thoại của mẹ anh mất tín hiệu, cuộc truy tìm đã thay đổi.
Định vị có thể bị ngắt.
Camera có thể bị đánh lừa.
Dữ liệu có thể bị sửa.
Nhưng một người chạy xe đêm nhìn thấy một chiếc xe lạ...
rồi kể lại cho một người khác...
thì dấu vết ấy vẫn còn.
Không nằm trên máy chủ.
Không nằm trong cơ sở dữ liệu.
Nó nằm trong trí nhớ của con người.
Và lần đầu tiên trong cuộc chiến với Quỹ đầu tư ma, kẻ bắt cóc đã phạm một sai lầm.
Hắn nghĩ cắt được định vị là cắt được đường truy tìm.
Nhưng hắn quên mất một điều:
Sài Gòn không chỉ có camera.
Sài Gòn còn có người.
--=---
PLS FOLLOW – THEO DÕI KÊNH
Nếu bạn yêu thích câu chuyện này, hãy nhấn Follow (Theo dõi) để không bỏ lỡ những chương tiếp theo. Mỗi lượt theo dõi và sự ủng hộ của bạn là nguồn động lực quý giá, giúp tác giả tiếp tục sáng tác và đưa câu chuyện đến những chặng đường hấp dẫn hơn. Cảm ơn bạn đã đồng hành cùng tác giả!
---==--