Chương 065: Giao Liên Ghe Dừa Bến Bình Đông

Mười giờ mười lăm sáng.

Tiệm Vũ Kỹ Thuật vẫn mở cửa như mọi ngày.

Một chiếc quạt cũ quay lạch cạch trên trần.

Một khách quen đem tới cái laptop bị chết nguồn.

Bên ngoài, tiếng xe máy chạy qua con hẻm.

Không ai nhìn thấy điều khác thường.

Chỉ có Lão Cửu biết từ lúc này, tiệm của anh đã biến thành một nơi gần như không còn tồn tại trên mạng.

Anh kéo chiếc dây mạng cuối cùng khỏi thiết bị.

Màn hình tắt.

Bộ phát Wi-Fi cũng tắt.

Điện thoại bàn bị rút nguồn.

Chiếc điện thoại cá nhân đặt trên bàn được tháo SIM, tắt hoàn toàn rồi cất vào một hộp kim loại.

Tiến Chập đứng bên cạnh nhìn.

“Cắt sạch luôn?”

“Ừ.”

“Không liên lạc với Zero?”

“Không.”

“Không nhận tin?”

“Không.”

“Vậy có chuyện gấp thì sao?”

Vũ nhìn cậu.

“Chuyện gấp thì dùng người.”

Tiến cười khẽ.

“Nghe giống thời ông nội tôi.”

“Thời ông nội cậu chưa có GPS, chưa có camera khắp đường.”

“Cũng đúng.”

Vũ đóng nắp chiếc ThinkPad.

“Bây giờ chính vì có quá nhiều thứ nhìn thấy nên đôi khi phải quay về cách ít thứ nhìn thấy nhất.”

Tiến nhìn quanh.

“Giấy?”

“Giấy.”

“Anh tính viết thư thiệt?”

“Không thì viết lên lá chuối?”

Tiến bật cười.

Vũ không cười.

“Cậu nhớ một chuyện.”

“Gì?”

“Không dùng tên thật trong thư.”

“Biết.”

“Không ghi địa chỉ.”

“Biết.”

“Không giữ bản sao.”

Tiến gật đầu.

“Rồi.”

Vũ lấy một tờ giấy trắng.

Đặt lên bàn.

Anh viết vài dòng bằng tay.

Không dài.

Không cầu kỳ.

Chỉ là những ký hiệu và con số được quy ước giữa những người trong nhóm.

Tiến nhìn nhưng không hỏi.

Vũ gấp giấy lại.

Cho vào một phong bì nhỏ.

“Cái này đưa cho Chú Năm.”

“Ổng đang ở đâu?”

“Bến Bình Đông.”

Tiến ngạc nhiên.

“Xa vậy?”

“Không xa bằng một tín hiệu bị người ta theo dõi.”

Mười một giờ.

Bến Bình Đông, Quận 8.

Nắng lên cao.

Những chiếc ghe chở dừa neo sát nhau.

Một số ghe đã chất đầy dừa tươi.

Một số đang bốc hàng.

Tiếng người gọi nhau.

Tiếng máy ghe.

Tiếng nước vỗ vào mạn.

Mùi nước sông trộn với mùi trái cây, mùi dầu máy và mùi nắng.

Chú Năm xe ôm ngồi trên chiếc ghế nhựa gần mép bến.

Ông đội nón bảo hiểm cũ.

Một tay cầm ly cà phê đá.

Tay kia cầm điện thoại.

Nhưng điện thoại không bật.

Ông chỉ cầm cho giống mọi ngày.

Một người đàn ông trẻ đi ngang.

“Năm.”

Chú Năm ngẩng lên.

“Gì?”

“Có khách kêu xe.”

“Ở đâu?”

“Đầu đường.”

“Đợi chút.”

Người kia đi.

Chú Năm uống một ngụm cà phê.

Không hỏi thêm.

Năm phút sau, một chiếc ghe nhỏ cập bến.

Người lái ghe gọi:

“Năm!”

Chú Năm quay lại.

“Gì?”

“Có đồ.”

“Đồ gì?”

“Dừa.”

Chú Năm cười.

“Dừa thì chở vô đi.”

Người lái ghe nhìn ông.

“Có một trái đặc biệt.”

Chú Năm không đáp.

Ông đứng lên.

Đi xuống mép bến.

Người lái ghe lấy một trái dừa trong đống hàng.

Đặt xuống.

“Cái này của ông.”

Chú Năm nhìn.

Một trái dừa bình thường.

Nhưng bên trong lớp vỏ có một khoảng rỗng đã được chuẩn bị từ trước.

Chú Năm nhận.

Không mở.

Không kiểm tra tại chỗ.

Chỉ nói:

“Bao nhiêu?”

“Anh Vũ tính rồi.”

Chú Năm gật.

“Ừ.”

Người lái ghe quay đi.

Chú Năm xách trái dừa.

Đi lên bờ.

Không nhìn lại.

Mười một giờ hai mươi.

Một quán nước gần Bến Bình Đông.

Chú Năm ngồi một mình.

Ông đặt trái dừa xuống bàn.

Dùng con dao nhỏ của quán nước để xử lý phần vỏ ngoài.

Một phong bì nhỏ xuất hiện.

Ông lấy ra.

Không mở.

Chú Năm nhìn xung quanh.

Một người phụ nữ bán trái cây đang nói chuyện với khách.

Hai người bốc hàng đang cãi nhau về số lượng.

Một chiếc xe ba gác chạy ngang.

Không có gì đáng chú ý.

Chú Năm bỏ phong bì vào túi áo.

Đứng dậy.

Lên xe.

Ông không chạy thẳng về Quận 4.

Ông chạy một vòng.

Không phải để đánh lạc hướng bằng kỹ thuật.

Chỉ đơn giản là ông không muốn một người nào đó dễ dàng nhìn thấy điểm xuất phát và điểm đến của mình.

Đường phố có quá nhiều người.

Có quá nhiều việc.

Một người chạy xe ôm bình thường không gây chú ý.

Đó chính là lợi thế.

Mười hai giờ kém mười.

Tiệm Vũ Kỹ Thuật.

Tiến Chập ngồi bên trong.

Không có Internet.

Không có tin nhắn.

Không có cuộc gọi.

Cậu bắt đầu sốt ruột.

“Không biết Chú Năm tới chưa.”

Vũ vẫn sửa chiếc laptop.

“Chưa.”

“Sao anh biết?”

“Chưa tới thì cậu còn hỏi.”

Tiến im.

Một lát sau, tiếng xe máy dừng ngoài cửa.

Chú Năm bước vào.

“Cho chú sửa cái điện thoại.”

Vũ ngẩng lên.

“Để đâu?”

Chú Năm đặt một chiếc điện thoại cũ lên bàn.

Tiến nhìn.

Vũ hiểu.

Chú Năm đã tới.

Anh không hỏi thêm.

“Ngồi đi.”

Chú Năm ngồi xuống.

“Có cái này.”

Ông đặt một gói nhỏ lên bàn.

Vũ nhìn.

“Của Tiến.”

Tiến đưa tay.

Vũ ngăn lại.

“Chờ.”

Anh mở gói.

Bên trong là một tờ giấy.

Không có chữ dài.

Chỉ có các nhóm ký hiệu được viết tay.

Tiến nhìn.

“Đây là khóa?”

Vũ gật.

“Khóa thô.”

“Đúng cái mình cần?”

“Đúng.”

Tiến thở phào.

“Vậy là có rồi.”

Vũ nhìn cậu.

“Chưa.”

“Ủa?”

“Có khóa không có nghĩa là mở được.”

Tiến nhăn mặt.

“Anh nói vậy làm tôi hết vui.”

Chú Năm cười.

“Làm chuyện lớn mà vui sớm coi chừng xui.”

Vũ nhìn ông.

“Chú ăn gì chưa?”

“Chưa.”

“Ra đầu hẻm ăn.”

“Có tiền không?”

Vũ lấy tiền đưa.

Chú Năm nhận.

“Được.”

Ông đứng lên.

Đi ra ngoài.

Không ai giữ ông lại.

Một giao liên hoàn thành việc của mình giống như một người giao hàng hoàn thành một cuốc xe.

Đến.

Đưa.

Rời đi.

Không cần biết bên trong là gì.

Mười hai giờ hai mươi.

Tiến ngồi trước bàn.

Tờ giấy đặt trước mặt.

“Anh Vũ.”

“Ừ.”

“Khóa này từ đâu ra?”

“Không quan trọng.”

“Không quan trọng?”

“Quan trọng là nó có liên quan tới biến thể mã độc.”

Tiến nhìn các ký hiệu.

“Zero cần nó?”

“Có thể.”

“Vậy sao không gửi qua mạng?”

Vũ nhìn cậu.

Tiến tự hiểu.

“À.”

“Sau honeypot, chúng ta không biết đối phương nhìn được tới đâu.”

“Nhưng Zero đâu phải đối thủ.”

“Không.”

Vũ nói.

“Nhưng nếu đối phương đã có khả năng theo dõi một phần đường liên lạc, tôi không muốn cho họ thêm dữ liệu.”

Tiến gật.

“Vậy giờ làm sao đưa cho Zero?”

“Chưa đưa.”

“Ủa?”

“Phải kiểm tra trước.”

Vũ lấy một tờ giấy khác.

Anh chép lại khóa theo cách riêng.

Đối chiếu từng nhóm.

Không dùng phần mềm.

Không đưa lên máy.

Tiến ngồi bên cạnh.

Mười phút.

Hai mươi phút.

Vũ vẫn kiểm tra.

Cuối cùng anh nói:

“Đúng.”

Tiến thở ra.

“May quá.”

“Nhưng có một vấn đề.”

“Gì nữa?”

“Khóa này không phải của người viết mã độc.”

Tiến nhìn anh.

“Vậy của ai?”

“Chưa biết.”

Vũ nhìn tờ giấy.

“Có vẻ là khóa được thu hồi từ một mẫu cũ.”

“Có nghĩa là?”

“Có nghĩa là kẻ tấn công đang sử dụng lại thứ từng tồn tại.”

Tiến im lặng.

“Ghost Mariner?”

“Chưa biết.”

Vũ gấp giấy lại.

Một giờ mười.

Điện thoại cũ trên bàn rung.

Tiến giật mình.

“Ủa?”

Vũ nhìn.

Chiếc điện thoại không có SIM.

Không kết nối mạng.

Nó không thể nhận cuộc gọi.

Nhưng màn hình sáng.

Một đồng hồ báo thức cũ.

Tiến bật cười.

“Làm tôi hết hồn.”

Vũ cũng cười.

“Cậu căng quá rồi.”

“Sau mấy vụ vừa rồi ai mà không căng.”

Vũ không nói.

Anh nhìn ra cửa.

Một người đàn ông đi ngang.

Không dừng.

Một chiếc xe máy chạy qua.

Không có gì.

Nhưng một lát sau, Chú Năm quay lại.

Ông đứng ngoài cửa.

Không bước vào.

Chỉ nói:

“Vũ.”

“Dạ?”

“Có ghe mới cập bến.”

Vũ nhìn ông.

“Rồi sao?”

“Có người hỏi mua cả ghe.”

Tiến nhìn Vũ.

Vũ không phản ứng.

Chú Năm nói tiếp:

“Người ta hỏi coi ghe nào đi qua Bình Đông thường xuyên.”

Vũ đặt chiếc tua vít xuống.

“Có trả lời không?”

“Không.”

“Có nhớ mặt không?”

“Nhớ.”

“Để đó.”

Chú Năm gật.

Ông không hỏi thêm.

Vũ quay sang Tiến.

“Thấy chưa?”

“Gì?”

“Chúng bắt đầu tìm đường người.”

Tiến im lặng.

Hai giờ chiều.

Bến Bình Đông.

Người đàn ông lúc nãy vẫn đứng gần một kho hàng.

Ông ta không biết Chú Năm đã biết mình.

Cũng không biết chiếc ghe ông hỏi tới là một mắt xích trong mạng lưới giao liên.

Ông ta chỉ đang hỏi.

Một chiếc ghe.

Một chuyến hàng.

Một người.

Những câu hỏi tưởng như vô hại.

Nhưng trong một khu vực mà người ta quen mặt nhau từ nhiều năm, một người lạ hỏi quá kỹ sẽ dễ bị nhớ.

Một chủ ghe nói:

“Anh hỏi chi dữ vậy?”

Người đàn ông cười.

“Em kiếm mối hàng.”

“Kiếm mối hàng mà hỏi người chạy tuyến này?”

“Dạ.”

“Vậy hỏi đúng người rồi.”

Chủ ghe chỉ sang một hướng.

“Muốn mua dừa thì vô đó.”

Người đàn ông cảm ơn.

Đi được vài bước, ông ta quay lại.

“Chú biết ông Năm xe ôm không?”

Chủ ghe nhìn ông.

“Biết.”

“Ổng hay chở hàng?”

“Ổng chở người.”

“Có hay đi Quận 4 không?”

Chủ ghe cười.

“Ổng chạy xe ôm mà. Chỗ nào có khách thì ổng đi.”

Người đàn ông không hỏi nữa.

Nhưng câu hỏi đã được nghe thấy.

Và ở Bến Bình Đông, một câu hỏi cũng là một loại tin.

Chiều xuống.

Tiệm Vũ Kỹ Thuật đóng cửa sớm.

Vũ cất toàn bộ giấy tờ vào một ngăn riêng.

Tiến nhìn anh.

“Giờ mình hoàn toàn offline luôn hả?”

“Ừ.”

“Bao lâu?”

“Cho tới khi biết ai đang nhìn.”

Tiến ngồi xuống.

“Nhưng Zero cần thông tin.”

“Cậu ấy sẽ nhận được.”

“Bằng cách nào?”

Vũ nhìn ra ngoài.

“Người.”

Tiến cười.

“Chú Năm?”

“Không chỉ chú Năm.”

“Còn ai?”

Vũ không trả lời.

Anh biết mạng lưới của mình không phải một hệ thống máy tính.

Nó là những người bán hàng.

Người chạy xe.

Người lái ghe.

Người sửa máy.

Người bốc hàng.

Người bán cà phê.

Họ không có địa chỉ IP.

Không có tài khoản quản trị.

Không có nhật ký truy cập.

Nhưng họ nhìn thấy thành phố.

Và họ nhớ những khuôn mặt.

Đó là thứ mà một hệ thống tự động rất khó thay thế.

Tối.

Chú Năm lại tới.

Ông đặt một tờ giấy lên bàn.

“Có chuyện.”

Vũ mở ra.

Một dòng chữ:

NGƯỜI LẠ HỎI TUYẾN GHE.

Bên dưới là mô tả ngắn.

Không tên.

Không ảnh.

Không kết luận.

Vũ đọc xong.

Gấp lại.

Tiến hỏi:

“Đối phương?”

Vũ lắc đầu.

“Chưa.”

“Vậy sao chú Năm ghi?”

“Để nhớ.”

Tiến nhìn ông.

“Chỉ vậy?”

“Chỉ vậy.”

Vũ nhìn Chú Năm.

“Mai chú vẫn chạy xe bình thường.”

“Biết.”

“Đừng tránh.”

“Biết.”

“Đừng hỏi ngược.”

“Biết.”

Chú Năm đứng lên.

“Cậu nói nhiều quá.”

Vũ cười.

“Chú lớn tuổi rồi.”

“Lớn mà chưa lú.”

“Biết.”

Chú Năm đi.

Cửa khép lại.

Tiến nhìn Vũ.

“Anh tin người ta dữ vậy?”

Vũ nhìn ra con hẻm.

“Không.”

“Không?”

“Tôi tin việc người ta làm.”

Tiến im lặng.

Vũ nói:

“Con người có thể nói dối.”

“Còn hành động?”

“Thường để lại hậu quả.”

Anh nhìn tờ giấy trên bàn.

Một tuyến ghe.

Một câu hỏi.

Một người lạ.

Chưa đủ thành bằng chứng.

Nhưng đủ để cảnh giác.

Vũ đứng dậy.

Anh mở chiếc hộp kim loại.

Lấy chiếc điện thoại ra.

Vẫn không bật.

Không cần.

Anh nhìn nó vài giây rồi cất trở lại.

Ngày hôm nay, cả tiệm không có một byte dữ liệu nào đi ra ngoài.

Không cuộc gọi.

Không tin nhắn.

Không email.

Không Wi-Fi.

Không đường truyền.

Nhưng thông tin vẫn đi từ Quận 4 tới Bến Bình Đông.

Từ Bến Bình Đông quay về Quận 4.

Bằng một trái dừa.

Một chiếc ghe.

Một người xe ôm.

Một tờ giấy.

Một câu nói.

Một cái gật đầu.

Vũ nhìn Tiến.

“Ngày mai cậu chép khóa này ra một bản khác.”

“Để làm gì?”

“Đưa cho Zero.”

“Qua ai?”

Vũ nhìn anh.

“Chưa biết.”

Ngoài kia, tiếng ghe máy vọng từ phía Kênh Tẻ.

Tiến bước tới cửa sổ.

“Anh Vũ.”

“Ừ?”

“Cái mạng của mình…”

“Gì?”

“Không có Internet mà vẫn chạy.”

Vũ châm điếu thuốc.

“Có những mạng đâu cần Internet.”

Khói thuốc bay chậm trong căn phòng.

Ở phía Bến Bình Đông, những chiếc ghe dừa vẫn neo sát bờ.

Không có tín hiệu GPS nào đánh dấu tuyến đường của một phong bì nhỏ.

Không có máy chủ nào ghi lại hành trình.

Không có địa chỉ IP nào để truy ngược.

Chỉ có những con người biết mình cần đưa thứ gì tới đâu.

Và trong cuộc chiến với những kẻ sống bằng dữ liệu, Lão Cửu vừa đưa ra một nước cờ rất cũ.

Không biến mất khỏi thành phố.

Chỉ biến khỏi bản đồ của máy móc.

--=---

PLS FOLLOW KÊNH ĐỂ TẠO ĐỘNG LỰC CHO TÁC GIẢ VÀ THEO DÕI CÁC CHƯƠNG TIẾPT HEO …

---==--