Chương 009: Bức Ảnh Deepfake Đầu Tiên
Mười một giờ bốn mươi bảy phút đêm.
Trong căn penthouse nhìn xuống những dải đèn kéo dài của Thủ Thiêm, Zero vẫn chưa ngủ.
Trên màn hình trước mặt cậu ta là bản đồ Sài Gòn.
Hàng trăm điểm dữ liệu nhấp nháy.
Nhưng tất cả những điểm quan trọng nhất đều đã trở nên vô nghĩa.
Quận 4 mất dấu.
Quận 5 mất dấu.
Quận 10 vừa bị một nhóm người của Hùng Búa làm náo loạn, cuối cùng cũng không bắt được ai.
Ngay cả tín hiệu trên đại lộ Mai Chí Thọ cũng chỉ là một cái bẫy.
Zero ngả người ra ghế.
Cậu ta nhìn dòng log chạy liên tục.
Không nói.
Một phút.
Hai phút.
Rồi bàn tay đang đặt trên bàn bỗng siết lại.
— Mẹ nó.
Chiếc ly thủy tinh bên cạnh bị hất xuống đất.
Choang!
Mảnh vỡ văng dưới chân.
Zero đứng dậy.
Cậu ta không tức vì mất một chiếc điện thoại.
Cũng không tức vì mấy thằng đàn em của Hùng Búa chạy vòng vòng cả đêm.
Điều khiến cậu ta khó chịu là một chuyện khác.
Có người đang buộc hệ thống của cậu ta nhìn vào những thứ không tồn tại.
Không phải phá hệ thống.
Không phải đánh sập máy chủ.
Mà là khiến hệ thống tự đưa ra kết luận sai.
Đối với Zero, đó mới là sự xúc phạm.
Cậu ta mở một cửa sổ dữ liệu khác.
Tên một nạn nhân hiện lên.
LƯỢNG — THỢ HỒ — QUẬN 4.
Một khoản vay.
Một chiếc điện thoại.
Một ứng dụng.
Một gia đình.
Một địa chỉ.
Zero nhìn hồ sơ vài giây.
Rồi khóe miệng nhếch lên.
— Không tìm được tụi bây...
Cậu ta nói rất khẽ.
— Vậy tao tìm thứ tụi bây không giấu được.
Ông Lượng không biết chuyện gì đang xảy ra.
Ông chỉ biết điện thoại của mình từ chiều đến tối liên tục rung.
Tin nhắn.
Cuộc gọi.
Thông báo từ các nhóm Zalo.
Rồi Facebook.
Rồi những cuộc gọi từ số lạ.
Ban đầu ông không nghe.
Ông đang ngồi sửa lại cái chân bàn trong căn phòng trọ.
Cái bàn đã mục một góc.
Mưa mấy ngày liền khiến bức tường phía sau ẩm loang thành từng mảng đen.
Căn phòng chỉ rộng hơn chục mét vuông.
Một chiếc giường sắt.
Một cái quạt cũ.
Một chiếc tủ nhựa.
Một bàn thờ nhỏ.
Và cái điện thoại đặt trên nền gạch.
Điện thoại lại rung.
Ông Lượng cúi xuống.
Một người trong nhóm khu phố gửi cho ông một đường dẫn.
Không có lời giải thích.
Chỉ có ba chữ:
“Anh coi đi.”
Ông mở.
Màn hình tải vài giây.
Rồi khuôn mặt ông biến sắc.
— Tú...
Ông đứng bật dậy.
Chiếc ghế nhựa phía sau ngã xuống.
Ông xem lại.
Lần này chậm hơn.
Khuôn mặt trong đoạn video rất giống Cẩm Tú.
Gần như không có điểm nào để người bình thường nhận ra ngay sự giả mạo.
Nhưng đó không phải con gái ông.
Ông biết.
Ông biết con gái mình đang ở đâu.
Ông biết nó chưa từng làm chuyện đó.
Nhưng những người khác thì không biết.
Điện thoại tiếp tục rung.
Một tin nhắn khác.
Rồi một tin nữa.
Có người hỏi:
“Con gái anh hả?”
Một người khác viết:
“Trời ơi, sao lại để con bé quay mấy cái này?”
Rồi một người không quen biết gửi thẳng đoạn video vào máy ông.
Ông Lượng không mở nữa.
Ông tắt màn hình.
Hai bàn tay run lên.
— Không...
Ông lắc đầu.
— Không phải...
Cửa phòng mở ra.
Cẩm Tú bước vào.
Cô gái hai mươi mốt tuổi, mặc áo khoác mỏng, trên tay cầm túi đồ ăn.
— Ba chưa ăn hả?
Không có tiếng trả lời.
Cẩm Tú đặt túi xuống.
— Ba?
Ông Lượng quay mặt đi.
Cô bước lại gần.
— Có chuyện gì vậy ba?
Ông vẫn không nhìn con gái.
Cẩm Tú thấy chiếc điện thoại dưới đất.
Cô cúi xuống nhặt.
Màn hình vừa sáng lên.
Một tin nhắn mới hiện ra.
Cô đọc.
Mặt cô trắng bệch.
— Ba...
Ông Lượng giật lấy điện thoại.
— Đừng coi!
Cẩm Tú đứng chết lặng.
Cô không khóc ngay.
Chỉ nhìn cha mình.
— Người ta...
Giọng cô đứt quãng.
— Người ta nói đó là con hả ba?
Ông Lượng không trả lời.
— Ba biết con không làm mà.
— Ba biết.
— Vậy sao ba không nói gì?
Ông Lượng ngẩng lên.
Đôi mắt đỏ ngầu.
— Ba biết.
Lần này giọng ông khàn đi.
— Ba biết con không làm.
Cẩm Tú cắn môi.
Nước mắt bắt đầu chảy.
Cô quay mặt đi.
— Nhưng người ta đâu có biết.
Ngoài hành lang, có tiếng ai đó nói chuyện.
Hai người hàng xóm đi ngang qua.
Một câu nói lọt vào trong phòng.
— Hình như con nhỏ phòng cuối...
Cẩm Tú đóng cửa.
Cạch.
Căn phòng trở nên im lặng.
Ở một nơi khác, Zero đang nhìn biểu đồ phản ứng.
Không cần biết từng người nói gì.
Hệ thống đã thu được thứ cậu ta cần.
Lượt chia sẻ tăng.
Lượt tải lại tăng.
Những tài khoản không quen biết bắt đầu bình luận.
Một bức ảnh bị cắt từ video xuất hiện ở một nhóm khác.
Rồi một nhóm khác nữa.
Zero chống cằm.
Không cần phá cửa.
Không cần cử người đến.
Không cần biết Lão Cửu đang trốn ở đâu.
Chỉ cần làm một người sợ.
Nỗi sợ sẽ tự tìm đường lan đi.
Cậu ta mở hồ sơ Cẩm Tú.
Ảnh thẻ.
Ảnh gia đình.
Ảnh chụp ở trường.
Ảnh sinh nhật.
Ảnh từ những tài khoản mạng xã hội công khai.
Một hệ thống nhận diện khuôn mặt tự động chạy qua toàn bộ dữ liệu.
Từng khuôn mặt được đánh dấu.
Từng góc nghiêng.
Từng biểu cảm.
Từng ánh sáng.
Zero không quan tâm cô gái đó là ai.
Đối với cậu ta, Cẩm Tú chỉ là một điểm yếu trong một mạng lưới.
Và ông Lượng là một điểm yếu khác.
Cậu ta gõ một dòng lệnh.
Rồi dừng lại.
Màn hình phản chiếu khuôn mặt lạnh tanh.
— Tao muốn coi tụi bây còn muốn chơi trò trốn tìm bao lâu.
Gần một giờ sáng.
Cẩm Tú ngồi trên giường.
Điện thoại đã tắt.
Nhưng cô không thể ngừng nghe thấy tiếng thông báo tưởng tượng trong đầu.
Cô biết sáng mai sẽ có người nhìn mình.
Có người hỏi.
Có người cười.
Có người tin.
Có người không tin.
Nhưng chỉ cần một số người tin là đủ.
Cô nhìn cha.
Ông Lượng ngồi dưới nền nhà.
Lưng tựa vào tường.
Hai tay ôm mặt.
— Ba...
Không trả lời.
— Ba, mình báo công an được không?
Ông vẫn im lặng.
— Đây là đồ giả mà.
Ông Lượng từ từ bỏ tay xuống.
— Người ta có tin không?
Cẩm Tú nghẹn lời.
— Có chứ.
— Con chắc không?
Cô không trả lời được.
Ông nhìn chiếc điện thoại.
Màn hình tối đen.
— Ba làm gì sai?
Cẩm Tú ngồi xuống cạnh ông.
— Ba không làm gì sai.
— Vậy sao người ta làm vậy với mình?
Cô không biết trả lời.
Ngoài trời, tiếng xe máy chạy ngang con hẻm rồi xa dần.
Ông Lượng cúi đầu.
— Hồi trước ba vay tiền...
Cẩm Tú im lặng.
— Ba tưởng vay ít thôi. Làm thêm mấy tháng trả được.
Ông cười khô khốc.
— Rồi tiền phạt, tiền lãi, tiền này tiền kia...
Câu nói dừng lại.
Ông nhìn đôi bàn tay chai cứng của mình.
Những đường nứt trên da vẫn còn dính bụi xi măng.
— Ba tưởng chỉ mất tiền.
Cẩm Tú nắm lấy tay ông.
— Ba...
— Ai dè...
Ông không nói tiếp.
Hai giờ mười ba phút.
Cẩm Tú ngủ quên bên mép giường.
Ông Lượng vẫn thức.
Ông nhìn con gái.
Rồi nhìn căn phòng.
Chiếc quạt quay chậm.
Một giọt nước từ trần nhà rơi xuống chiếc thau nhựa.
Tách.
Tách.
Tách.
Ông đứng lên.
Lấy một tờ giấy trong ngăn tủ.
Đặt lên bàn.
Ông cầm bút.
Bên ngoài, thành phố vẫn còn sáng.
Ông viết được một dòng.
Rồi dừng lại.
Bàn tay run.
Ông nhìn về phía Cẩm Tú.
Con bé đang ngủ.
Một bên má còn vệt nước mắt.
Ông cúi xuống.
Đặt bút xuống.
Rồi lại cầm lên.
Trên bàn, tờ giấy trắng dần xuất hiện những nét chữ nguệch ngoạc.
Ông Lượng lau mặt.
Nước mắt chảy xuống giữa hai bàn tay.
Ông không còn nghĩ đến khoản nợ.
Không nghĩ đến công việc.
Không nghĩ đến chiếc điện thoại.
Ông chỉ nghĩ đến một chuyện.
Nếu ngày mai tất cả mọi người đều nhìn con gái ông bằng ánh mắt đó...
Ông phải làm sao?
Ông đứng trước cửa.
Cẩm Tú vẫn ngủ.
Ông quay lại nhìn con gái lần cuối.
Rồi bước ra ngoài.
Cùng lúc đó, tại căn penthouse ở Thủ Thiêm, một cửa sổ dữ liệu hiện lên.
TARGET RESPONSE: HIGH
Zero nhìn dòng chữ.
Cậu ta không cười.
Chỉ ngồi im.
Bên dưới bảng theo dõi, một bản đồ Quận 4 hiện ra.
Một điểm đỏ đang di chuyển.
Zero phóng to.
Rồi dừng lại.
Điểm đỏ không hướng về trung tâm thành phố.
Nó đi về phía cầu Chữ Y.
Zero nhìn vài giây.
Sau đó ngả người ra ghế.
— Cuối cùng cũng chịu bước ra.
Trong căn phòng trọ, Cẩm Tú bất chợt tỉnh giấc.
— Ba?
Không ai trả lời.
Cô ngồi bật dậy.
Cửa phòng mở hé.
Chiếc ghế nhựa vẫn nằm dưới đất.
Trên bàn là một tờ giấy.
Cẩm Tú bước tới.
Chỉ nhìn thấy vài chữ đầu tiên.
Cô đứng chết lặng.
Rồi lao ra cửa.
— BA!
Tiếng gọi vang xuống con hẻm.
Không ai trả lời.
Ở phía xa, ánh đèn đường hắt xuống mặt đường còn ướt.
Và hướng về phía cầu Chữ Y, bóng một người đàn ông đang đi rất nhanh trong đêm.
Chương này giữ Deepfake như một đòn tấn công tâm lý và dữ liệu, không biến Zero thành nhân vật chỉ biết “hack máy”; đồng thời đẩy ông Lượng vào một tình huống nguy cấp để từ chương sau tuyến điều tra có thể mở rộng tự nhiên.
--=--
PLS FOLLOW KÊNH ĐỂ TẠO ĐỘNG LỰC SÁNG TÁC, CẢM ƠN CÁC ĐẠO HỮU ĐỌC TRUYỆN.
---===--