Chương 032: Radar Sống Ở Bến Bình Đông

Bốn giờ mười hai phút sáng.

Bình Chánh vẫn chìm trong bóng tối.

Một số căn nhà ven đường đã tắt đèn. Những cửa hàng nhỏ đóng kín. Thỉnh thoảng mới có một chiếc xe tải chạy qua, tiếng máy nặng nề kéo dài trong màn đêm.

Nhưng căn kho mà Tiến Chập đang ẩn náu vẫn còn một bóng đèn vàng.

Tiến ngồi sát tường.

Điện thoại đã tắt.

Chiếc SIM bị tháo ra đặt trên mặt bàn.

Không có cuộc gọi.

Không có tin nhắn.

Không có bất kỳ thứ gì khiến hắn cảm thấy mình còn kết nối với bên ngoài.

Chính sự im lặng đó mới làm hắn sợ.

Hắn nhìn đồng hồ.

4 giờ 13.

Rồi 4 giờ 14.

Không ai tới.

Tiến đứng lên, đi tới khe cửa.

Nhìn ra ngoài.

Một con chó chạy ngang.

Sau đó là một chiếc xe máy.

Không có gì khác.

Nhưng hắn không biết rằng cách căn kho chưa đầy vài trăm mét, một chiếc xe bán tải đã đậu từ trước.

Bên trong có ba người.

Một người cầm điện thoại.

Một người nhìn qua kính xe.

Người thứ ba gọi cho Hùng Búa.

— Anh Búa, có khả năng nó ở đây.

Đầu dây bên kia hỏi:

— Chắc chưa?

— Chưa.

— Vậy đứng yên.

— Dạ.

Cuộc gọi kết thúc.

Cách đó hơn mười cây số, Lão Cửu đứng bên mép một con hẻm.

Anh không nhìn điện thoại.

Chiếc ThinkPad X230 nằm trong túi.

Không mở.

Không kết nối.

Không phát tín hiệu.

Anh đã hiểu vấn đề.

Zero không còn chỉ săn Tiến bằng những người chạy ngoài đường.

Hắn đã biến chính hệ thống liên lạc thành một cái bẫy.

Điện thoại mất sóng.

Tài khoản báo đăng nhập.

Thiết bị lạ xuất hiện.

Những dấu hiệu đó đủ để nói lên một chuyện.

Nếu Lão Cửu tiếp tục dùng mạng số theo cách thông thường, mỗi cuộc gọi đều có thể trở thành một dấu vết.

Anh đứng dưới mái hiên.

Một người bán nước đang dọn hàng.

Lão Cửu hỏi:

— Chú Năm đâu?

Người kia chỉ tay.

— Ổng ở đầu đường.

Lão Cửu đi tới.

Chú Năm xe ôm đang ngồi trên chiếc ghế nhựa, trước mặt là ly cà phê đen.

Ông nhìn Lão Cửu.

— Mày tới rồi.

— Ừ.

— Tiến sao rồi?

— Còn sống.

Chú Năm thở ra.

— Vậy được.

Lão Cửu ngồi xuống.

Không lấy điện thoại.

— Mạng bị khóa rồi.

Chú Năm hiểu.

— Của nó?

— Của nó trước.

Lão Cửu nhìn sang.

— Giờ có thể tới lượt tụi mình.

Chú Năm im lặng.

Ông không hỏi bằng cách nào.

Ở tuổi của ông, người ta không cần hiểu hết kỹ thuật mới hiểu được một điều rất đơn giản.

Nếu đối phương đã chặn điện thoại thì đừng dùng điện thoại.

Lão Cửu nói:

— Từ giờ không gọi.

— Vậy liên lạc sao?

Lão Cửu nhìn về phía con kênh.

— Bằng người.

Chú Năm bật cười.

— Tao tưởng mày là dân máy tính.

— Máy tính chỉ tốt khi còn đường để nói chuyện.

Anh đứng dậy.

— Bây giờ dùng đường khác.

Bến Bình Đông lúc gần sáng có một nhịp sống riêng.

Những chiếc ghe chở hoa, cây cảnh, dừa, trái cây từ miền Tây lần lượt di chuyển trên tuyến kênh.

Không ồn ào như ban ngày.

Nhưng cũng không hoàn toàn im lặng.

Tiếng máy ghe.

Tiếng dây kéo.

Tiếng người gọi nhau.

Tiếng những thùng hàng được chuyển từ ghe lên bờ.

Lão Cửu đi dọc bến.

Anh không mang theo máy tính.

Chỉ có một cuốn sổ nhỏ.

Chú Năm đi bên cạnh.

— Mày tính nhờ ai?

— Mấy người cũ.

— Còn chịu giúp không?

— Không biết.

Chú Năm nhìn anh.

— Vậy sao mày dám tới?

Lão Cửu cười.

— Vì họ không giúp tao.

— Họ giúp nhau.

Chú Năm im lặng.

Đó chính là điểm Lão Cửu cần.

Mạng lưới này không phải một tổ chức.

Không có danh sách.

Không có máy chủ.

Không có tài khoản.

Chỉ là những người làm ăn, chạy ghe, chạy xe, buôn bán ở những khu vực mà người ngoài thường chẳng để ý.

Một người biết một người.

Một câu nói truyền qua một người khác.

Nếu cần, một mảnh giấy đi từ bến này sang bến khác.

Không nhanh.

Nhưng khó có thể khóa bằng một nút bấm.

Năm giờ kém mười.

Một chiếc ghe chở hoa cập bến.

Một người đàn ông lớn tuổi bước xuống.

Chú Năm gọi:

— Sáu Hùng!

Người đàn ông quay lại.

— Ai vậy?

Nhìn thấy Chú Năm, ông cười.

— Tưởng ai.

Lão Cửu đứng phía sau.

Người đàn ông nhìn anh vài giây.

Nụ cười biến mất.

— Lâu rồi không gặp.

— Lâu rồi.

— Có chuyện?

Lão Cửu không trả lời.

Anh đưa một mảnh giấy nhỏ.

Trên giấy chỉ có vài dòng ký hiệu.

Không phải mật khẩu máy tính.

Không phải chuỗi số.

Chỉ là những chữ và dấu được viết theo cách người ngoài rất khó hiểu.

Người đàn ông đọc.

Rồi gấp lại.

— Bao nhiêu người?

— Một.

— Có xe?

— Không.

— Cần đi đâu?

Lão Cửu nhìn ông.

— Chưa quyết.

Người đàn ông gật đầu.

— Vậy để tao hỏi.

Không thêm câu nào.

Ông cất mảnh giấy vào túi áo rồi quay lên ghe.

Chú Năm nhìn theo.

— Chỉ vậy thôi?

— Ừ.

— Có chắc không?

— Không.

— Vậy mà mày vẫn làm?

Lão Cửu nhìn dòng nước.

— Khi điện thoại bị người ta cầm dây, thứ còn lại là con người.

Năm giờ mười lăm.

Tại căn kho Bình Chánh.

Tiến nghe thấy tiếng xe.

Hắn lập tức tắt đèn.

Tiếng động cơ dừng ngoài đường.

Hai chiếc xe.

Rồi một chiếc nữa.

Tiến áp sát cửa.

Có tiếng người.

— Chia ra.

Hắn nhận ra giọng Hùng Búa.

Tiến nuốt nước bọt.

Hắn lùi lại.

Ổ cứng vẫn trong ba lô.

Nếu bị bắt, mọi thứ kết thúc.

Hắn nhìn quanh.

Một cửa sau.

Một lối nhỏ dẫn ra bờ kênh.

Nhưng ra đó lúc này cũng không khác gì tự nộp mạng.

Bên ngoài, tiếng bước chân tiến gần.

— Kiểm tra bên trái.

— Rõ.

Tiến nhìn đồng hồ.

5 giờ 17.

Không có tin của Lão Cửu.

Không có tín hiệu.

Không biết người bên ngoài đã tìm tới bằng cách nào.

Hắn chỉ có một lựa chọn.

Chờ.

Ở Bến Bình Đông, Chú Năm nhận một mảnh giấy khác.

Người đưa là một thanh niên chạy ghe.

Cậu ta không biết nội dung.

Chỉ biết đưa cho đúng người.

Chú Năm mở ra.

Một dòng ngắn.

“NƯỚC ĐANG XUỐNG. ĐƯỜNG SAU CÒN TRỐNG.”

Chú Năm nhìn Lão Cửu.

— Đây là gì?

— Thông báo.

— Cho ai?

— Tiến.

— Nhưng nó đâu có ở đây.

— Nó sẽ nhận.

Chú Năm nhìn anh.

— Bằng cách nào?

Lão Cửu không trả lời ngay.

Anh lấy bút.

Viết thêm một dòng.

“KHÔNG DÙNG ĐIỆN THOẠI. RA CỬA SAU. CHỜ NGƯỜI CHỞ DỪA.”

Anh gấp giấy.

— Đưa đi.

Chú Năm cầm lấy.

— Ai đưa?

Lão Cửu nhìn dòng ghe đang chạy phía xa.

— Người tới trước.

Năm giờ hai mươi bảy.

Hùng Búa đá vào cánh cửa kho.

— Tiến!

Không trả lời.

Hắn quay lại.

— Vào.

Hai người đàn ông phá cửa.

Kho trống một nửa.

Một chiếc ghế.

Một cái bàn.

Một chiếc điện thoại đã tắt.

Hùng Búa bước tới.

Nhặt chiếc điện thoại lên.

Hắn nhìn màn hình.

Không có tín hiệu.

Hắn cười.

— Nó chạy rồi.

Một người hỏi:

— Chạy đi đâu?

Hùng Búa nhìn về phía sau kho.

Có cửa.

Cửa mở.

— Ra kênh.

Hắn lập tức chạy ra.

Năm giờ ba mươi.

Bờ kênh phía sau căn kho.

Tiến đang cúi người chạy.

Hắn không biết mình đang chạy về đâu.

Chỉ biết phải rời khỏi căn kho trước.

Phía sau, tiếng người đuổi theo.

— Nó kìa!

Tiến chạy nhanh hơn.

Một con đường nhỏ hiện ra.

Phía trước là bờ kênh.

Không có xe.

Không có người.

Chỉ có vài chiếc ghe đang di chuyển chậm.

Tiến nhìn quanh.

Một chiếc ghe chở hàng đi ngang.

Trên ghe chất đầy dừa.

Người lái ghe nhìn lên.

Tiến không nói.

Chỉ nhìn.

Người lái ghe cũng nhìn hắn.

Một giây.

Hai giây.

Rồi ông ta quát:

— Ê! Lên không?

Tiến đứng sững.

Không hiểu.

Người lái ghe quát lần nữa:

— Lên lẹ! Tao còn đi!

Phía sau, tiếng Hùng Búa vọng tới.

Tiến không còn lựa chọn.

Hắn nhảy xuống bờ thấp.

Bám vào mạn ghe.

Người lái ghe kéo tay hắn lên.

— Ngồi xuống!

Chiếc ghe tăng ga.

Tiến nằm sát đống dừa.

Hơi nước tạt vào mặt.

Hắn thở dốc.

— Chú...

Người lái ghe không nhìn.

— Đừng nói.

Tiến im lặng.

Một lát sau, người đàn ông mới nói:

— Có người nhờ tao đưa mày đi.

Tiến nhìn ông.

— Ai?

— Không biết.

Ông ta đáp tỉnh bơ:

— Người ta đưa giấy.

Tiến không hỏi nữa.

Hùng Búa chạy tới bờ kênh.

Chiếc ghe đã cách xa.

Hắn chửi.

— Đuổi!

Một người nhìn quanh.

— Bằng gì?

Hùng Búa không trả lời.

Không có xe.

Không có thuyền.

Không có tọa độ.

Điện thoại của Tiến vẫn nằm trong tay hắn.

Nhưng điện thoại đó không còn cho hắn biết Tiến đang ở đâu.

Hùng Búa nhìn dòng nước.

Lần đầu tiên hắn nhận ra một vấn đề.

Không phải cứ lấy mất điện thoại của một người là có thể lấy mất đường sống của người đó.

Sáu giờ mười.

Chiếc ghe chở dừa đi qua một đoạn kênh rộng hơn.

Tiến ngồi dậy.

Người lái ghe đưa cho hắn một chai nước.

— Uống đi.

Tiến nhận.

— Chú biết tôi là ai không?

— Không.

— Vậy sao chú giúp?

Người đàn ông nhìn thẳng phía trước.

— Tao chỉ chở hàng.

Tiến cười khổ.

— Nhưng chú vừa chở tôi.

— Mày cũng là hàng.

Tiến bật cười lần đầu tiên sau nhiều giờ.

Người lái ghe cũng cười.

Rồi ông đưa cho hắn một mảnh giấy.

— Có người gửi.

Tiến mở ra.

Chỉ có một dòng.

“ĐỪNG QUAY LẠI. CHỜ TÍN HIỆU Ở BẾN TIẾP THEO.”

Không tên.

Không chữ ký.

Nhưng Tiến biết.

Lão Cửu.

Cùng lúc đó, tại Bến Bình Đông.

Chú Năm nhìn Lão Cửu.

— Nó lên ghe rồi.

Lão Cửu gật đầu.

— Tốt.

— Hùng Búa tới kho rồi.

— Tao biết.

Chú Năm ngạc nhiên.

— Biết bằng cách nào?

Lão Cửu chỉ vào bến.

Một người bán nước vừa đặt xuống một ly cà phê.

Một chiếc ghe vừa đổi hướng.

Một người lái xe ba gác chạy ngang.

Không có thứ gì đặc biệt.

Nhưng tất cả đều là những mắt xích.

Lão Cửu nói:

— Người ta gọi đây là đường giao liên.

Chú Năm lắc đầu.

— Tao gọi là xóm mình.

Lão Cửu bật cười.

— Cũng được.

Sáu giờ ba mươi.

Một chiếc xe của Hùng Búa chạy ngang khu vực bến.

Hắn ngồi trong xe, mắt nhìn hai bên.

Không thấy gì.

Không ai bỏ chạy.

Không ai giấu giếm.

Những chiếc ghe vẫn chở hàng.

Những người bán vẫn dọn hàng.

Những người chạy xe vẫn uống cà phê.

Không có tín hiệu bất thường.

Không có màn hình đỏ.

Không có cảnh báo.

Không có tọa độ.

Hùng Búa đập tay lên cửa xe.

— Chết tiệt.

Điện thoại hắn rung.

Yến gọi.

— Tìm được chưa?

— Không.

— Zero nói sao?

— Chưa biết.

Yến im lặng vài giây.

— Đừng làm ầm.

— Tôi biết.

Cuộc gọi kết thúc.

Hùng Búa nhìn ra cửa kính.

Hắn không biết rằng ngay lúc đó, một người lái ghe đang nhận một mảnh giấy khác.

Một người bán nước đang nghe một câu nói.

Một ông già đang nhớ một khuôn mặt.

Một chiếc xe ba gác đang đổi tuyến.

Không ai trong số họ biết toàn bộ câu chuyện.

Không ai cần biết.

Chỉ cần biết phần mình phải làm.

Đó chính là thứ Zero không nhìn thấy.

Bảy giờ sáng.

Lão Cửu đứng trên bến.

Thành phố đã thức.

Tiếng xe bắt đầu dày lên.

Những con ghe chở hoa và trái cây tiếp tục cập bến.

Anh nhìn về phía dòng nước.

Điện thoại trong túi vẫn im lặng.

ThinkPad X230 vẫn đóng.

Không có Internet.

Không có tin nhắn.

Không có tín hiệu kỹ thuật nào để dựa vào.

Nhưng thông tin vẫn đang đi.

Từ người này sang người khác.

Từ bến này sang bến khác.

Từ một mảnh giấy sang một câu nói.

Lão Cửu quay sang Chú Năm.

— Từ giờ gọi nó là gì?

Chú Năm hỏi:

— Gọi gì?

— Mạng này.

Chú Năm suy nghĩ.

— Radar sống.

Lão Cửu nhìn ông.

— Nghe được đó.

Chú Năm cười.

— Radar gì mà toàn mấy ông già, mấy chú lái ghe với dân chạy xe?

Lão Cửu nhìn dòng người đang bắt đầu đông.

— Máy nhìn thấy tín hiệu.

Anh nói:

— Người nhìn thấy người.

Ở Phú Mỹ Hưng, Zero nhìn bản đồ.

Tín hiệu của Tiến đã biến mất.

Không phải tắt.

Không phải bị phá.

Mà đơn giản là không còn xuất hiện ở nơi hắn có thể nhìn thấy.

Nam phóng to bản đồ.

Một vùng rộng hiện ra.

Hắn nhìn rất lâu.

Rồi nói:

— Không dùng mạng nữa...

Hắn nhớ đến cuộc gặp ở quán cơm tấm.

Nhớ giọng nói bình thản của người đàn ông kia.

Nhớ cách đối phương không bao giờ làm điều thừa.

Nam đứng dậy.

Lần đầu tiên, hắn hiểu rằng mình đang đối đầu với một kiểu đối thủ khác.

Không phải người giỏi hơn hắn về công nghệ.

Mà là người biết lúc nào không cần công nghệ.

Điện thoại không còn tín hiệu.

Internet bị bỏ lại.

Tài khoản không còn ý nghĩa.

Nhưng con người vẫn còn.

Nam nhìn thành phố qua cửa kính.

— Vậy thì...

Hắn nói rất khẽ.

— Tao sẽ tìm con người.

Trên chiếc ghe chở dừa, Tiến nhìn thấy một bến nhỏ phía trước.

Người lái ghe giảm ga.

Ông chỉ về phía bờ.

— Tới rồi.

Tiến nhìn theo.

Một người đàn ông đứng bên mép bến.

Trong tay cầm một mảnh giấy.

Không có điện thoại.

Không có máy tính.

Chỉ có một mảnh giấy trắng.

Tiến bước xuống.

Người đàn ông đưa giấy cho hắn.

Tiến mở ra.

Chỉ có bảy chữ:

“ĐI TIẾP. HÙNG BÚA CHƯA BỎ.”

Tiến ngẩng đầu.

Người đưa thư đã quay đi.

Dòng người trên bến vẫn đông.

Không ai biết Tiến là ai.

Không ai biết Hùng Búa đang tìm hắn.

Không ai biết ở một tòa nhà Phú Mỹ Hưng, Zero đang nhìn bản đồ trống.

Còn Lão Cửu...

đã biến mất khỏi mọi đường liên lạc mà đối phương đang theo dõi.

Cuộc săn tiếp tục.

Nhưng từ sáng hôm đó, nó đã có một luật mới:

Không phải mọi thông tin đều đi qua mạng.

--=---

PLS FOLLOW KÊNH ĐỂ TẠO ĐỘNG LỰC CHO TÁC GIẢ VÀ THEO DÕI CÁC CHƯƠNG TIẾPT HEO …

---==--