Chương 021: Gặp Gỡ Ở Quán Cơm Tấm Đêm

Mười giờ bốn mươi tám phút tối.

Chiếc xe tải chở vải rẽ khỏi con đường lớn, chui vào một khu kho hàng nằm sâu trong vùng ven Bình Chánh.

Con đường trước mặt không còn đèn đường liên tục.

Hai bên là những bức tường cũ, bãi đất trống và những dãy nhà kho dựng san sát.

Tài xế giảm tốc.

Người phụ xe ngó ra ngoài.

“Kho nào vậy anh?”

“Kho số bảy.”

“Có người nhận hàng chưa?”

“Có.”

Người phụ xe không hỏi nữa.

Chiếc xe chạy thêm gần hai trăm mét rồi dừng trước một cánh cửa sắt.

Một người đàn ông trung niên mặc áo khoác bạc màu đứng bên trong.

Ông ta không bước ra ngay.

Chỉ nhìn biển số.

Rồi nhìn tài xế.

“Vải của chú Hùng?”

“Dạ.”

“Giao giờ này?”

“Ổng nói khuya mới rảnh.”

Người đàn ông gật đầu.

Cửa mở.

Xe chạy vào.

Tiến nằm im giữa những cuộn vải.

Hắn nghe tiếng cửa sắt đóng lại.

Tiếng khóa.

Rồi tiếng chân người đi xa dần.

Khoảng năm phút sau, một tấm bạt được kéo ra.

Ánh đèn vàng hắt vào mặt hắn.

“Xuống.”

Tiến ngồi dậy.

Hai chân tê cứng.

Hắn chui ra khỏi thùng xe, nhìn quanh.

Kho không lớn.

Một bên là hàng ký gửi.

Một bên có mấy chiếc xe máy cũ.

Cuối kho là căn phòng nhỏ có một chiếc giường sắt, một quạt máy và một bàn nhựa.

Người đàn ông chỉ vào căn phòng.

“Ở đó.”

Tiến không đi ngay.

“Lão Cửu đâu?”

“Không biết.”

“Ông ấy bảo tôi tới đây.”

“Thì tới rồi.”

Người đàn ông quay lưng.

“Ở yên. Đừng gọi ai. Đừng ra ngoài.”

Tiến nhìn theo.

“Còn điện thoại?”

“Không có.”

“Vậy nếu…”

Người đàn ông quay lại.

“Cậu còn sống là được.”

Tiến im.

Câu trả lời ấy nghe không dễ chịu.

Nhưng hắn hiểu.

Trong tình hình này, càng ít người biết vị trí của hắn càng tốt.

Tiến ôm chiếc ổ cứng vào người, bước vào căn phòng nhỏ.

Cửa khép lại.

Hắn ngồi xuống mép giường.

Lần đầu tiên trong nhiều giờ, hắn được ngồi mà không phải nghe tiếng người đuổi phía sau.

Nhưng trong đầu hắn vẫn còn nguyên một câu hỏi.

Lão Cửu đang ở đâu?

Mười một giờ mười phút.

Quận 4.

Một chiếc Cup cũ chạy chậm qua những con hẻm đã thưa người.

Lão Cửu không đi thẳng về tiệm.

Ông vòng qua mấy con đường nhỏ.

Không phải vì sợ bị theo dõi.

Mà vì thói quen.

Sau nhiều năm sống ẩn, ông không bao giờ đi cùng một tuyến đường hai lần nếu không cần thiết.

Chiếc xe dừng trước một quán cơm tấm nằm bên hông chợ.

Quán chỉ rộng chừng vài mét.

Mái tôn thấp.

Một bóng đèn tuýp treo ngang.

Khói từ lò nướng thịt bay lên, quyện với mùi mỡ hành và nước mắm.

Bà chủ đang đứng trước bếp.

Thấy ông, bà ngước lên.

“Ủa, Cửu?”

Lão Cửu tháo nón bảo hiểm.

“Còn cơm không chị?”

“Còn. Ăn gì?”

“Miếng sườn.”

“Trứng?”

“Có.”

“Bì?”

“Thôi.”

Bà chủ cười.

“Bữa nay ăn ít dữ.”

“Già rồi.”

“Già gì. Ông ăn còn khỏe hơn mấy thằng thanh niên.”

Lão Cửu kéo ghế.

“Thanh niên giờ đâu có ăn cơm.”

“Chứ ăn gì?”

“Ăn app.”

Bà chủ bật cười.

“Nghe nói tụi nó đặt cơm bằng điện thoại. Ngồi một chỗ cũng có người đem tới.”

“Ừ.”

“Vậy tiện ha?”

Lão Cửu nhìn cái quạt đang quay chậm.

“Tiện.”

Ông ngừng một chút.

“Tiện quá đôi khi cũng mệt.”

Bà chủ không hiểu.

Nhưng bà cũng không hỏi.

Một dĩa cơm được đặt xuống.

Cơm nóng.

Miếng sườn nướng cháy cạnh.

Trứng ốp la.

Dưa chua.

Chén nước mắm nhỏ.

Lão Cửu cầm muỗng.

Ăn.

Không nhìn điện thoại.

Không mở máy.

Không kiểm tra dữ liệu.

Sau một đêm liên tục chạy giữa các hệ thống, ông cần một thứ đơn giản.

Cơm.

Thịt.

Nước mắm.

Và một khoảng thời gian không có màn hình.

Mười một giờ mười bảy.

Một tiếng xe điện dừng trước quán.

Không ồn.

Chỉ có tiếng bánh xe ma sát nhẹ xuống mặt đường.

Lão Cửu vẫn ăn.

Một người bước vào.

Khoảng hai mươi mấy tuổi.

Áo thun tối màu.

Quần dài vừa người.

Giày sạch.

Đồng hồ thông minh.

Tóc cắt gọn.

Không có vẻ gì giống dân lao động khuya.

Người thanh niên nhìn quanh.

Quán gần như hết bàn.

Chỉ còn một bàn đối diện Lão Cửu.

Hắn bước tới.

“Cô ơi, còn cơm không?”

Bà chủ đang lau tay.

“Còn con. Ăn gì?”

“Sườn trứng.”

“Có bì không?”

“Không.”

“Uống gì?”

“Nước suối.”

“Ngồi đi.”

Hắn kéo ghế.

Ngồi xuống.

Đối diện Lão Cửu.

Khoảng cách chỉ hơn một mét.

Lão Cửu ngẩng lên nhìn hắn một lần.

Chỉ một lần.

Rồi tiếp tục ăn.

Người thanh niên lấy điện thoại ra.

Một chiếc iPhone đời mới.

Màn hình sáng.

Hắn không xem mạng xã hội.

Không nhắn tin.

Ngón tay gõ rất nhanh.

Lão Cửu nhìn thoáng qua.

Không đủ để đọc nội dung.

Nhưng ông thấy cách hắn cầm điện thoại.

Không giống người đang giải trí.

Hắn đang làm việc.

Mắt nhìn màn hình.

Ngón tay di chuyển.

Dừng.

Kiểm tra.

Rồi lại gõ.

Một thói quen rất đặc trưng.

Lão Cửu từng gặp kiểu người này nhiều.

Những người trẻ sống cùng máy tính.

Họ không coi điện thoại là công cụ.

Họ coi nó như một phần cơ thể.

Bà chủ đặt dĩa cơm xuống trước mặt người thanh niên.

“Của con.”

“Dạ, cảm ơn cô.”

Giọng hắn nhẹ.

Lịch sự.

Không có giọng thành phố quá rõ.

Cũng không có vẻ cố làm ra vẻ sang.

Bà chủ quay lại bếp.

Người thanh niên cầm đũa.

Nhưng chưa ăn ngay.

Hắn nhìn màn hình.

Một dòng thông báo hiện lên.

Hắn nhíu mày.

Gõ thêm vài ký tự.

Rồi tắt màn hình.

Lão Cửu ngước lên.

Hai người vô tình nhìn nhau.

Chỉ một giây.

Người thanh niên cười xã giao.

Lão Cửu gật đầu.

Hết.

Không ai nói gì.

Mười một giờ hai mươi.

Lão Cửu ăn gần xong.

Ông uống một ngụm trà đá.

Người thanh niên đối diện mới bắt đầu ăn.

Hắn ăn khá nhanh.

Không phải kiểu đói bụng.

Mà là kiểu người luôn muốn kết thúc một việc càng sớm càng tốt.

Lão Cửu đặt chén xuống.

“Xe mới hả?”

Người thanh niên nhìn lên.

“Dạ?”

“Xe ngoài kia.”

Lão Cửu hất cằm về phía chiếc xe điện đậu sát lề.

Người thanh niên nhìn theo.

“Dạ.”

“Đắt không?”

“Cũng được.”

Lão Cửu cười.

“Xe điện mà chạy vô hẻm này chắc cũng được.”

Người thanh niên bật cười.

“Xe nào vô được hết chú.”

“Ờ.”

Lão Cửu không nói thêm.

Nhưng trong đầu ông đã ghi nhận.

Xe mới.

Ăn cơm khuya.

Ăn một mình.

Không mang theo người.

Điện thoại liên tục có dữ liệu.

Không có vẻ là người sống ở khu này.

Người thanh niên hỏi:

“Chú sửa điện thoại hả?”

Lão Cửu nhìn hắn.

“Không.”

“Nhìn giống dân kỹ thuật.”

“Nhìn sao biết?”

“Chú ngồi từ nãy giờ không đụng điện thoại.”

“Thì?”

“Người làm kỹ thuật thường vậy.”

Lão Cửu cười.

“Vậy chắc cậu làm kỹ thuật?”

Người thanh niên hơi khựng.

Chỉ một phần rất nhỏ của giây.

Nhưng Lão Cửu nhìn thấy.

“Dạ.”

“Làm gì?”

“Công nghệ.”

“Công ty?”

“Dạ.”

“Lớn không?”

“Cũng lớn.”

“Vậy chắc lương cao.”

Người thanh niên cười.

“Cũng đủ sống.”

Lão Cửu gật.

“Đủ sống là được.”

Một câu rất bình thường.

Nhưng người thanh niên nhìn ông lâu hơn một chút.

Có lẽ hắn không ngờ một ông già mặc áo bạc màu, đi xe Cup cũ lại nói chuyện với hắn bằng giọng hoàn toàn bình thản.

Không tò mò.

Không nịnh.

Không khó chịu.

Không nhìn chiếc xe ngoài kia như một món đồ đáng giá.

Hắn cúi xuống ăn tiếp.

Lão Cửu cũng không hỏi nữa.

Mười một giờ hai mươi ba.

Một chiếc xe tải chạy ngoài đường.

Âm thanh động cơ vọng vào quán.

Người thanh niên ngẩng đầu.

Lão Cửu cũng ngẩng đầu.

Hai người cùng nhìn ra ngoài.

Chiếc xe chạy qua.

Không có gì.

Người thanh niên tiếp tục ăn.

Lão Cửu uống trà.

Nhưng trong khoảnh khắc đó, ông đã nhận thấy một điều.

Người thanh niên không nhìn chiếc xe.

Hắn nhìn biển số.

Chỉ một cái liếc.

Rất nhanh.

Rồi quay lại.

Lão Cửu đặt ly xuống.

Trong đầu ông xuất hiện một dấu hỏi.

Không phải vì chiếc xe.

Mà vì phản xạ.

Người bình thường nghe xe chạy ngang sẽ nhìn theo tiếng động.

Người quen với dữ liệu giao thông sẽ nhìn biển số.

Ông không biết người đối diện thuộc loại nào.

Và ông không có lý do để quan tâm.

Ít nhất là lúc này.

Mười một giờ hai mươi sáu.

Điện thoại của người thanh niên sáng lần nữa.

Hắn cầm lên.

Lần này, màn hình hướng hơi chếch về phía Lão Cửu.

Không cố ý.

Nhưng đủ để một phần giao diện lọt vào mắt ông.

Một bản đồ.

Một vài điểm đánh dấu.

Một dòng trạng thái màu đỏ.

Rồi biến mất.

Người thanh niên lập tức khóa màn hình.

Lão Cửu không phản ứng.

Ông chỉ ăn miếng trứng cuối cùng.

Nhưng trong đầu đã bắt đầu nối những mảnh nhỏ.

Bản đồ.

Xe.

Dữ liệu.

Một người trẻ làm công nghệ.

Điện thoại liên tục nhận thông báo.

Có thể chỉ là một nhân viên bình thường.

Có thể là dân giao dịch.

Có thể là người làm logistics.

Có thể chẳng liên quan gì.

Lão Cửu không đoán.

Ông đã từng trả giá quá đắt cho việc tin rằng dữ liệu có thể nói hết về một con người.

Ông chỉ ghi nhận.

Rồi để đó.

Mười một giờ hai mươi chín.

Bà chủ tính tiền.

Người thanh niên đứng dậy.

“Bao nhiêu cô?”

“Bảy mươi.”

Hắn đưa điện thoại ra thanh toán.

Bà chủ nhìn màn hình.

“Cô già rồi, xài cái này hoài chưa quen.”

“Quen từ từ cô.”

“Bữa nào cũng ghé thì quen.”

“Dạ.”

Hắn cười.

Rồi quay sang Lão Cửu.

“Chào chú.”

Lão Cửu gật đầu.

“Ừ.”

Người thanh niên bước ra.

Đứng dưới ánh đèn trước quán.

Hắn lấy chìa khóa xe.

Đúng lúc đó, điện thoại lại sáng.

Hắn cúi xuống.

Một tay mở màn hình.

Tay còn lại đưa lên chỉnh cổ tay áo.

Ống tay áo vô tình kéo lên.

Ánh đèn tuýp chiếu thẳng xuống.

Lão Cửu đang đứng dậy.

Ông nhìn thấy.

Trên cổ tay trái của người thanh niên có một hình xăm nhỏ.

Không phải hình đầu lâu.

Không phải chữ.

Là một vòng tròn đen với một khoảng cắt rất nhỏ.

Một ký hiệu tối giản.

Nhìn thoáng qua gần giống số không.

Lão Cửu chỉ nhìn đúng một giây.

Người thanh niên kéo tay áo xuống.

Mọi thứ biến mất.

Hắn đội mũ bảo hiểm.

Lên xe.

Chiếc VF9 rời khỏi quán.

Không tiếng động cơ gầm.

Chỉ vài giây sau đã khuất khỏi đầu hẻm.

Lão Cửu đứng bên lề.

Không đuổi theo.

Không lấy điện thoại.

Ông nhìn khoảng đường trống trước mặt.

Bà chủ từ trong quán gọi:

“Cửu, tính tiền!”

“Bao nhiêu?”

“Bốn mươi lăm.”

Lão Cửu trả tiền.

Ông đội nón.

Nổ máy chiếc Cup.

Nhưng trước khi chạy, ông dừng lại.

Một câu hỏi vừa xuất hiện trong đầu.

Ký hiệu đó…

Ông từng thấy.

Không phải trên da người.

Mà trên một số dữ liệu mà ông đã chạm tới trong những ngày qua.

Zero.

Một cái tên không có mặt thật.

Một cái tên chỉ tồn tại trong những dấu vết điện tử.

Một kẻ điều khiển camera.

Một kẻ dùng dữ liệu để săn người.

Một kẻ vừa mới mất dấu Tiến Chập cách đây chưa đầy một giờ.

Lão Cửu nhìn về phía chiếc xe đã biến mất.

Ông chưa thể khẳng định.

Một hình xăm không phải bằng chứng.

Một chiếc điện thoại không phải bằng chứng.

Một chiếc xe càng không.

Ông không có thói quen kết luận từ một mảnh ghép.

Ông chỉ ghi nhớ.

Rồi nổ máy.

Cách đó không xa.

Chiếc VF9 chạy qua một con đường vắng.

Người thanh niên tháo mũ bảo hiểm.

Đặt sang ghế bên.

Hắn mở điện thoại.

Màn hình hiện lên một giao diện dữ liệu.

Một dòng chữ:

TARGET LOST.

Hắn nhìn vài giây.

Không tức giận.

Chỉ gõ một lệnh.

REBUILD TRACE.

Màn hình chuyển sang trạng thái xử lý.

Hắn dựa lưng vào ghế.

Gương chiếu hậu phản chiếu khuôn mặt trẻ.

Bình tĩnh.

Sạch sẽ.

Không có vẻ gì giống một kẻ vừa trải qua một cuộc săn đuổi.

Hắn đưa tay lên.

Ống tay áo lại kéo xuống.

Ký hiệu vòng tròn đen hiện ra dưới ánh đèn đường.

ZERO.

Trần Hoàng Nam.

Hai mươi bốn tuổi.

Giám đốc Trung tâm Ứng phó Sự cố và An ninh Thông tin của V-Prosper.

Người vừa ngồi ăn cơm tấm đối diện Lão Cửu…

chính là Zero.

Nhưng hắn không biết ông già đi chiếc Cup cũ vừa ngồi trước mặt mình là Nguyễn Khắc Vũ.

Và Lão Cửu cũng chưa biết chắc gã thanh niên ấy chính là kẻ đã khiến cả Quận 4 chao đảo suốt những ngày qua.

Hai người vừa ngồi cách nhau chưa đầy hai mét.

Cùng ăn một dĩa cơm.

Cùng nhìn một con đường.

Cùng nghe tiếng xe chạy ngoài chợ.

Không ai rút súng.

Không ai ra lệnh.

Không ai biết người đối diện là kẻ thù.

Chỉ có một dấu hiệu nhỏ trên cổ tay đã lọt vào mắt Lão Cửu.

Một vòng tròn.

Một khoảng trống.

Một con số không.

Và từ đêm đó, Lão Cửu bắt đầu có một cái tên để truy tìm.

Zero.

--=---

PLS FOLLOW KÊNH ĐỂ TẠO ĐỘNG LỰC CHO TÁC GIẢ VÀ THEO DÕI CÁC CHƯƠNG TIẾPT HEO …

---==--