CHƯƠNG 8: Lời tuyên chiến từ "Đại thần" viết tay

Quán cà phê nằm bên Hồ Tây.

Buổi chiều.

Ngoài cửa kính, mặt hồ phẳng lặng, ánh nắng cuối ngày kéo thành những vệt vàng dài trên mặt nước.

Bên trong quán, tiếng nhạc jazz khe khẽ.

Máy lạnh chạy đều.

Mùi cà phê rang thơm nồng.

Đây là một trong những nơi mà giới tác giả truyện mạng có tiếng thường lui tới.

Không phải ai cũng vào được.

Muốn ngồi ở đây, ít nhất phải có vài trăm nghìn độc giả.

Tốt hơn nữa là có bảng xếp hạng.

Và nếu đã đứng được ở nhóm đầu...

Người ta gọi một cách rất kính trọng.

Đại thần.

Bạch Miêu ngồi ở góc trong cùng.

Ba mươi mốt tuổi.

Áo sơ mi trắng.

Đồng hồ cơ trên cổ tay.

Trước mặt là chiếc MacBook đời mới.

Hắn đang xem bảng xếp hạng.

Ngón tay kéo chuột xuống.

Top 1.

Truyện của hắn.

Top 2.

Một bộ khác.

Top 3.

Lại một bộ khác.

Nhưng phía dưới...

Một cái tên đang leo lên rất nhanh.

Lão Trần Ngõ Cụt.

Bạch Miêu nhìn chằm chằm cái tên ấy.

Không nói gì.

Người ngồi đối diện hắn là một biên tập viên quen biết lâu năm.

— Vẫn đang tăng.

Bạch Miêu hỏi:

— Bao nhiêu?

— Hôm qua còn Top 50.

— Hôm nay?

— Top 12.

Bạch Miêu nhíu mày.

— Bao nhiêu chương?

— Hai bộ cộng lại hơn bốn mươi chương một ngày.

Người biên tập cười khô.

— Tôi làm nghề này tám năm rồi. Chưa từng thấy kiểu sản xuất này.

Bạch Miêu nhấp một ngụm cà phê.

— Sản xuất?

— Ừ.

— Anh gọi đó là sản xuất?

— Chứ không gọi là gì?

Bạch Miêu đặt tách xuống.

— Viết văn mà gọi là sản xuất?

Người biên tập không trả lời.

Bạch Miêu quay lại màn hình.

Một chương mới của Lão Trần vừa được cập nhật.

Hắn mở ra.

Đọc khoảng ba phút.

Rồi đóng lại.

— Rác.

Người biên tập hỏi:

— Rác thật à?

— Câu chữ không có chiều sâu.

— Nhưng độc giả thích.

— Độc giả thích mì ăn liền cũng đâu biến mì ăn liền thành cao lương mỹ vị.

Người biên tập im lặng.

Bạch Miêu ngả người vào ghế.

Hắn viết truyện từ năm hai mươi ba tuổi.

Từng thức trắng hàng trăm đêm.

Từng sửa một đoạn văn mười lần.

Có những chương hắn mất ba ngày mới viết xong.

Có những câu hắn suy nghĩ cả buổi.

Đối với hắn, viết truyện không đơn thuần là kiếm tiền.

Nó là nghề.

Là danh dự.

Là thứ chứng minh hắn khác với những người chỉ biết gõ bàn phím.

Vậy mà bây giờ...

Một lão già năm mươi tư tuổi từ đâu chui ra.

Không có tên tuổi.

Không có tác phẩm cũ.

Không có đội ngũ.

Ngày đầu tiên chẳng ai biết.

Vài ngày sau đã leo bảng.

Lại còn bốn mươi chương một ngày.

Bạch Miêu bật cười.

— Không phải người viết.

Người đối diện hỏi:

— Anh chắc?

Bạch Miêu nhìn màn hình.

— Tôi viết mười năm. Tôi biết tốc độ của một người.

Hắn gõ nhẹ ngón tay xuống bàn.

— Cái này không phải viết.

— Thế là gì?

Bạch Miêu đáp:

— Máy.

Tối hôm đó.

Bài viết xuất hiện trên Facebook.

Người đăng là tài khoản có hơn ba trăm nghìn người theo dõi.

Bạch Miêu.

Tiêu đề rất ngắn.

“ĐỪNG GỌI THỨ NÀY LÀ VĂN HỌC.”

Bài viết dài gần hai nghìn từ.

Ngay đoạn đầu, Bạch Miêu đã gọi thẳng tên.

“Lão Trần Ngõ Cụt.”

Sau đó là hàng loạt lập luận.

Về tốc độ.

Về chất lượng.

Về sự sáng tạo.

Về AI.

Về tương lai của nghề viết.

Nhưng càng viết...

Giọng điệu càng trở nên gay gắt.

Cuối cùng, hắn kết luận:

“Đây không phải là sáng tác. Đây là rác thải công nghiệp dùng AI để bóp chết sự sáng tạo của con người.”

Một câu khác được in đậm:

“Độc giả đọc thứ này là sỉ nhục trí tuệ.”

Bài viết được đăng lúc tám giờ mười bảy phút.

Tám giờ hai mươi.

Một nghìn lượt chia sẻ.

Tám giờ bốn mươi.

Hơn mười nghìn lượt tương tác.

Chín giờ.

Các nhóm truyện mạng bắt đầu xuất hiện những bài đăng mới.

“Lão Trần Ngõ Cụt có phải dùng AI không?”

“Đại thần Bạch Miêu lên tiếng!”

“Truyện AI đang giết chết tác giả thật?”

Rồi chuyện xảy ra nhanh hơn bất kỳ ai dự đoán.

Fan của Bạch Miêu tràn vào trang truyện.

Một tài khoản.

Hai tài khoản.

Một trăm.

Một nghìn.

Những đánh giá một sao xuất hiện liên tục.

“Rác.”

“Đồ dùng AI.”

“Không biết viết thì nghỉ.”

“Đây mà cũng gọi là truyện?”

“Ủng hộ Bạch Miêu!”

“AI không phải nhà văn!”

Một chương mới vừa đăng được mười phút.

Đã có hơn ba trăm bình luận.

Một giờ sau.

Hơn một nghìn.

Tùng ngồi trước máy tính.

Mặt nó càng lúc càng trắng.

— Ông Trần...

Lão Trần vẫn đang hút thuốc.

— Gì?

— Có chuyện rồi.

— Tao biết.

— Ông xem cái này đi.

Tùng xoay màn hình.

Lão Trần cúi xuống.

Đọc.

Một phút.

Hai phút.

Lão không nói.

Tùng nuốt nước bọt.

— Hay mình xóa truyện?

Lão Trần ngẩng đầu.

— Tại sao?

— Người ta chửi kinh quá.

— Thì sao?

— Có cả nghìn người vào đánh giá một sao.

— Ừ.

— Còn bảo báo nền tảng khóa truyện.

Lão Trần dụi tàn thuốc.

— Nền tảng chưa khóa.

— Nhưng...

— Chưa khóa thì sợ cái gì?

Tùng nhìn ông già.

— Nhưng bọn nó đông quá.

Lão Trần bật cười.

— Đông?

— Vâng.

— Hôm trước độc giả của tao có đông thế này không?

Tùng im.

Lão Trần cầm điện thoại lên.

Nhìn số lượt đọc.

Vẫn đang tăng.

Lão lại nhìn phần bình luận.

Hàng nghìn người đang chửi.

Nhưng cũng có hàng nghìn người đang đọc.

Lão Trần chậm rãi nói:

— Tùng.

— Dạ?

— Mày có biết quảng cáo là gì không?

— Là gì?

— Là người ta bỏ tiền ra để nói cho thiên hạ biết mày tồn tại.

Tùng ngẩn ra.

Lão Trần chỉ vào màn hình.

— Nó đang làm miễn phí.

Tùng há miệng.

— Nhưng nó chửi mình mà?

— Tao biết.

— Thế sao ông còn cười?

Lão Trần nhếch mép.

— Chửi cũng là nói tên tao.

Tùng không biết phải nói gì.

Lão Trần đứng dậy.

Đi đến cửa sổ.

Bên ngoài, ngõ Thổ Quan đã tối.

Tiếng xe máy vọng từ đầu ngõ vào.

Tiếng người bán hàng rong.

Tiếng tivi nhà hàng xóm.

Tất cả vẫn bình thường.

Nhưng Lão Trần biết.

Từ hôm nay, mọi thứ đã khác.

Bởi vì cuộc chiến đầu tiên của cái xưởng nhỏ này...

Đã chính thức bắt đầu.

Tùng vẫn ngồi trước máy tính.

Một bình luận mới hiện lên.

“Lão già, có giỏi thì lên tiếng đi!”

Tùng nhìn nó.

Rồi nhìn Lão Trần.

— Ông có trả lời không?

Lão Trần không quay lại.

Lão rút bao thuốc.

Lấy một điếu.

Châm lửa.

Một làn khói trắng chậm rãi bay lên.

— Không.

— Không trả lời?

— Chưa.

Tùng ngạc nhiên.

— Thế ông định làm gì?

Lão Trần rít một hơi thuốc.

Khóe miệng nhếch lên.

— Nó tự tìm chỗ chết...

Lão quay đầu lại.

Ánh mắt không còn vẻ lười nhác thường ngày.

— ...thì đừng trách tao.

Tùng nhìn ông già.

Lần đầu tiên nó cảm thấy hơi lạnh chạy dọc sống lưng.

Bởi nó hiểu một chuyện.

Lão Trần không tức giận.

Mà đáng sợ nhất...

là lúc Lão Trần không tức giận.

--==--

HÃY FOLLOW KÊNH ĐỂ TẠO ĐỘNG LỰC CHO TÁC GIẢ. CÁM ƠN.

--==--