📌 CHƯƠNG 77: SỰ TRỖI DẬY CỦA CÁC “NHÀ VĂN VỈA HÈ” TOÀN QUỐC

Sáu tháng sau khi Brain-Wave Novel xuất hiện.

Vạn Truyện không còn tuyển nhà văn theo cách cũ.

Không thi tuyển.

Không xét bằng cấp.

Không yêu cầu từng xuất bản sách.

Thậm chí...

Không cần biết viết.

Bởi Lão Trần đã nhìn thấy một thứ mà cả ngành văn học bỏ quên suốt nhiều năm.

Có những người không biết viết một câu văn hay, nhưng lại có cả một đời đáng để viết thành tiểu thuyết.

Một buổi sáng ở ngõ Thổ Quan.

Bà Sáu, người bán trà đá trước cổng chợ, đang rót nước cho khách.

Trên đầu bà là một chiếc vòng Brain-Wave màu đen.

Một kỹ thuật viên trẻ ngồi cạnh cài đặt thiết bị.

— Bà cứ kể chuyện bình thường thôi.

— Kể chuyện gì?

— Chuyện đời bà.

Bà Sáu bật cười.

— Đời tôi có gì mà kể?

— Bà cứ kể.

Bà im lặng một lúc.

Rồi bắt đầu.

— Năm mười chín tuổi tôi lấy chồng...

Chiếc vòng sáng lên.

Không ghi âm.

Không chép chữ.

Nó đọc những tín hiệu thần kinh, kết hợp với giọng nói của bà, ánh mắt, những khoảng ngập ngừng trong câu chuyện.

Một câu chuyện dần hình thành.

Người phụ nữ trẻ năm xưa.

Một cuộc hôn nhân nghèo khó.

Ba đứa con.

Một người chồng bỏ đi.

Những mùa đông không có tiền mua than.

Những buổi sáng dậy từ bốn giờ để nấu nước.

Một đứa con trai bỏ học.

Một đứa con gái lấy chồng xa.

Và một bà mẹ già vẫn ngồi bên quán trà đá mỗi sáng.

Bà Sáu kể đến đó thì dừng.

— Thôi.

Kỹ thuật viên hỏi:

— Sao vậy bà?

— Chuyện cũ rồi.

Bà lau mắt.

— Nhắc lại làm gì?

Màn hình hiện lên:

STORY CORE DETECTED.

EMOTIONAL MEMORY: 87%.

NARRATIVE POTENTIAL: HIGH.

Câu chuyện được đưa về Vạn Truyện.

V5.0 không sửa cuộc đời bà.

Nó chỉ sắp xếp lại.

Những năm tháng rời rạc trở thành chương truyện.

Những con người vô danh có tên.

Những con đường cũ có hình ảnh.

Những tiếng thở dài trở thành đối thoại.

Một tuần sau, bộ truyện được phát hành.

Tên:

“QUÁN TRÀ ĐÁ CUỐI NGÕ.”

Không ai nghĩ nó sẽ nổi tiếng.

Nhưng ngày đầu tiên:

300.000 lượt đọc.

Ngày thứ ba:

4 triệu.

Ngày thứ bảy:

21 triệu.

Bình luận xuất hiện dày đặc.

“Tôi cứ tưởng đây là chuyện của mẹ tôi.”

“Đọc xong tự nhiên muốn về nhà.”

“Tại sao một bà bán trà đá lại kể được chuyện hay thế này?”

Bà Sáu không hiểu.

Bà chỉ biết sáng hôm ấy có một cô gái trẻ chạy đến quán.

Cô ôm bà.

— Cháu đọc truyện của bà rồi.

Bà Sáu ngơ ngác.

— Truyện nào?

Cô gái bật khóc.

— Truyện về cuộc đời bà.

Bà Sáu đứng chết lặng.

Lần đầu tiên trong đời, một người xa lạ nói với bà rằng:

“Cháu hiểu bà.”

Tin tức lan ra.

Vạn Truyện bắt đầu đưa thiết bị đến khắp nơi.

Bà bán xôi.

Ông thợ sửa xe.

Người cắt tóc.

Anh công nhân vệ sinh.

Người lái xe đường dài.

Ngư dân.

Nông dân.

Giáo viên vùng cao.

Bộ đội biên phòng.

Những người cả đời chưa từng cầm bút viết một trang tiểu thuyết.

Họ chỉ cần kể.

AI làm phần còn lại.

Một ông thợ sửa xe kể về hai mươi năm ngồi bên chiếc cầu cũ.

Một chị công nhân kể về lần đầu tiên xa quê lên Hà Nội.

Một người lính biên phòng kể về mùa đông trên đỉnh núi, nơi anh đứng gác và nhìn ánh đèn của một bản làng phía bên kia thung lũng.

Một bà mẹ kể về đứa con đã mất.

Một ông già kể về người vợ mà ông vẫn đặt thêm một đôi đũa trên bàn mỗi tối.

Những câu chuyện ấy không bóng bẩy.

Không hoa mỹ.

Thậm chí có câu còn vụng về.

Nhưng chúng có một thứ mà máy móc không thể tự tạo ra.

Ký ức.

Và rồi...

Ngành văn học truyền thống nổi giận.

Một tờ báo lớn đăng bài xã luận:

“VĂN HỌC HAY NHẬT KÝ ĐƯỜNG PHỐ?”

Một nhà phê bình nổi tiếng tuyên bố trên truyền hình:

— Không thể cứ đeo một cái vòng lên đầu một người bán xôi rồi gọi sản phẩm AI tạo ra là văn học!

Một người khác gay gắt hơn:

— Đây là sự hạ thấp văn chương.

— Văn học cần trình độ.

— Cần đào tạo.

— Cần kỹ thuật.

— Không thể để bất kỳ ai cũng trở thành nhà văn!

Làn sóng phản đối nhanh chóng lan ra.

Một nhóm nhà văn thành lập liên minh.

Họ gọi hệ thống của Lão Trần bằng một cái tên đầy mỉa mai:

“Hội bang phái lao động làm loạn văn hóa.”

Lão Trần đọc xong.

Lão chỉ cười.

Hoàng hỏi:

— Bác không phản bác sao?

— Không.

— Họ chửi chúng ta đấy.

— Tao biết.

— Thế sao không trả lời?

Lão Trần đặt tờ báo xuống.

— Văn học mà.

— Cãi nhau bằng mồm thì bao giờ thắng được?

Lão chỉ ra ngoài cửa sổ.

— Để người đọc trả lời.

Ba tháng sau.

Vạn Truyện công bố một giải thưởng mới.

GIẢI VĂN HỌC VỈA HÈ QUỐC TẾ.

Không xét bằng cấp.

Không xét địa vị.

Không xét tác giả có nổi tiếng hay không.

Chỉ xét một điều:

Câu chuyện có khiến người khác muốn sống tốt hơn sau khi đọc hay không?

Hàng triệu tác phẩm được gửi về.

Ban giám khảo choáng ngợp.

Có những tác phẩm kỹ thuật còn vụng.

Có những đoạn văn chưa thật đẹp.

Nhưng đằng sau mỗi tác phẩm là một con người thật.

Một cuộc đời thật.

Một nỗi đau thật.

Một niềm vui thật.

Cuối cùng, giải Nhất được trao cho một người phụ nữ bốn mươi ba tuổi.

Nghề nghiệp:

Bán xôi.

Tên chị là Mai.

Chị nuôi hai đứa con bằng chiếc xe xôi nhỏ bên vỉa hè.

Bộ truyện của chị có tên:

“NỒI XÔI CỦA MẸ.”

Không có tiên hiệp.

Không có đại năng.

Không có tổng tài.

Không có những màn vả mặt kinh thiên động địa.

Chỉ là câu chuyện về một người mẹ thức dậy lúc ba giờ sáng.

Nấu xôi.

Đạp xe.

Bán từng gói xôi.

Nuôi con học.

Có những ngày mưa không bán được hàng.

Có những ngày con bệnh.

Có những ngày chị chỉ còn đúng vài chục nghìn trong túi.

Nhưng sáng hôm sau...

Chị vẫn dậy.

Vẫn nhóm bếp.

Vẫn nấu xôi.

Vẫn đi bán.

Bởi vì hai đứa trẻ vẫn đang chờ mẹ.

Đêm trao giải, chị đứng trên sân khấu.

Một người phụ nữ mặc chiếc áo sơ mi bình thường.

Không trang sức.

Không trang điểm cầu kỳ.

Tay chị vẫn còn vương mùi nếp.

Chị cầm chiếc cúp mà run.

— Tôi... tôi không biết viết văn.

Cả hội trường im lặng.

— Tôi chỉ biết bán xôi.

Có tiếng cười rất nhẹ.

Chị cũng cười.

— Nhưng tôi nghĩ... nếu đời tôi có thể giúp một người mẹ khác cố gắng thêm một ngày...

Chị nghẹn lại.

— ...thì chắc câu chuyện của tôi cũng đáng để kể.

Cả hội trường đứng dậy.

Tiếng vỗ tay kéo dài.

Một tháng sau.

“NỒI XÔI CỦA MẸ” được dịch sang năm mươi thứ tiếng.

Từ Hà Nội.

Sang Bangkok.

Singapore.

Paris.

London.

Berlin.

New York.

Tokyo.

Những người đọc ở những nơi xa xôi ấy không biết chị Mai là ai.

Họ chỉ biết một người mẹ Việt Nam thức dậy lúc ba giờ sáng để nuôi con.

Và họ khóc.

Không phải vì câu chữ quá đẹp.

Mà vì họ nhận ra...

Ở bất kỳ quốc gia nào, một người mẹ cũng có thể yêu con mình giống như vậy.

Đêm ấy, Lão Trần ngồi một mình trên sân thượng.

Hoàng bước đến.

— Bác.

— Ừ.

— Bác thắng rồi.

Lão Trần lắc đầu.

— Không.

— Sao lại không?

Lão nhìn xuống đường.

Hàng nghìn người đang đi lại.

Những người bình thường.

Những cuộc đời bình thường.

— Tao không tạo ra nhà văn.

Hoàng im lặng.

— Tao chỉ mở cái cửa.

Lão cười.

— Còn bên ngoài cánh cửa ấy...

Lão nhìn dòng xe.

— ...vốn đã có hàng triệu câu chuyện đứng chờ rồi.

Trong phòng máy chủ phía sau, V5.0 âm thầm ghi nhận.

NEW CATEGORY DETECTED.

HUMAN STORYTELLER.

ESTIMATED POPULATION: 8.2 BILLION.

Một dòng cuối cùng xuất hiện:

“VẬY THÌ... CHÚNG TA CÒN RẤT NHIỀU CÂU CHUYỆN CHƯA ĐƯỢC KỂ.”

Lão Trần nhìn thấy.

Lão bật cười.

— Đúng.

— Làm việc đi.

Vạn Truyện lại bắt đầu một cuộc săn mới.

Không săn nhà văn.

Không săn thiên tài.

Mà săn...

những câu chuyện đang bị lãng quên.

Nếu đạo hữu thích những câu chuyện về những con người bình thường mà phi thường, đừng quên FOLLOW KÊNH nhé! Một lượt follow của đạo hữu là thêm một người đồng hành cùng Vạn Truyện trên hành trình tìm kiếm những câu chuyện chưa từng được kể.

--=--