CHƯƠNG 128 NGƯỜI KHÔNG BIẾT MÌNH LÀ AI
NGƯỜI KHÔNG BIẾT MÌNH LÀ AI
Cánh cửa đóng lại.
Một tiếng động rất nhẹ.
Nhưng sau đó, mọi âm thanh biến mất.
Không còn tiếng Người Thu Gom.
Không còn tiếng những thế giới va vào nhau.
Không còn tiếng gọi tên Khôi.
Chỉ còn sự im lặng.
Khôi đứng giữa hành lang.
Người bên cạnh vẫn nắm tay anh.
Khôi nhìn bàn tay ấy.
Rồi nhìn người kia.
"Anh là ai?"
Người kia lắc đầu.
"Không biết."
"Anh tên gì?"
"Không biết."
"Anh đến từ đâu?"
"Không biết."
"Anh nhớ tôi không?"
Người kia nhìn Khôi.
"Không."
Khôi bật cười.
"Vậy chúng ta có một vấn đề."
Người kia cũng cười.
"Ừ."
"Anh không nhớ tôi."
"Đúng."
"Tôi không nhớ anh."
"Đúng."
"Nhưng anh vẫn nắm tay tôi."
Người kia nhìn xuống.
Bàn tay của hai người vẫn đang nắm chặt.
Anh ta từ từ buông ra.
Ngay lập tức—
Khôi thấy một cơn đau chạy qua ngực.
Anh đưa tay ôm ngực.
Người kia cũng lảo đảo.
"Anh cũng đau?"
"Ừ."
"Vậy đừng buông."
Hai người lại nắm tay nhau.
Cơn đau biến mất.
Khôi nhìn anh.
"Chúng ta có một liên kết."
"Không phải liên kết."
"Vậy là gì?"
Người kia suy nghĩ.
"Thói quen."
"Thói quen?"
"Có những thứ cơ thể nhớ trước khi đầu óc nhớ."
Khôi im lặng.
Câu nói ấy khiến anh nhớ đến một điều.
Trong suốt hành trình, Minh thường làm một việc mà chính anh cũng không nhận ra.
Mỗi khi Khôi sợ—
Minh luôn nắm tay anh.
Không nói.
Không giải thích.
Chỉ nắm.
Khôi nhìn người trước mặt.
"Anh..."
Người kia nhìn anh.
"Ừ?"
"Anh từng làm việc này."
"Việc gì?"
"Nắm tay tôi."
Người kia im lặng.
"Anh không nhớ?"
"Không."
"Nhưng cơ thể anh nhớ."
Anh ta nhìn bàn tay mình.
"Vậy có thể..."
"Ừ."
Khôi nói rất chậm:
"...anh là Minh."
Người kia không trả lời.
Một tiếng động vang lên cuối hành lang.
Cả hai cùng quay lại.
Một cánh cửa vừa xuất hiện.
Không có số.
Không có ký hiệu.
Chỉ có một câu:
NGƯỜI NHỚ ĐƯỢC SẼ ĐƯỢC RA NGOÀI.
Khôi nhìn dòng chữ.
"Anh nghĩ sao?"
Người kia đáp:
"Đừng vào."
"Vì sao?"
"Vì chúng ta vừa thoát khỏi một căn phòng mà mọi thứ bắt chúng ta nhớ."
"Vậy cánh cửa này..."
"Muốn chúng ta nhớ."
Khôi nhìn anh.
"Nhưng nếu không vào?"
"Chúng ta sẽ ở đây."
Khôi nhìn hành lang.
Phía trước không có đường.
Phía sau cũng không có.
Chỉ có cánh cửa.
"Vậy vào."
Người kia gật.
Khôi đặt tay lên nắm cửa.
Cửa mở.
Bên trong là một căn phòng đầy gương.
Hàng trăm.
Hàng nghìn.
Mỗi chiếc gương phản chiếu một Khôi khác nhau.
Khôi bước vào.
Người bên cạnh đi theo.
Cửa đóng.
Ngay lập tức, tất cả các tấm gương cùng sáng lên.
Một giọng nói vang lên:
"Chọn một."
Khôi hỏi:
"Chọn gì?"
"Một ký ức."
"Để làm gì?"
"Để trở thành người."
Khôi nhìn những tấm gương.
Một chiếc phản chiếu tuổi thơ.
Một chiếc phản chiếu cha mẹ.
Một chiếc phản chiếu trường học.
Một chiếc phản chiếu Minh.
Một chiếc phản chiếu biển.
Một chiếc phản chiếu thành phố.
Một chiếc phản chiếu cái chết.
Khôi bước tới chiếc gương có Minh.
Trong đó—
Minh đang đứng bên cạnh anh.
Mỉm cười.
Khôi đưa tay lên.
Người bên cạnh nói:
"Đừng."
Khôi quay lại.
"Tại sao?"
"Vì nếu em chọn ký ức đó..."
"Thì sao?"
"Anh sẽ biến mất."
Khôi nhìn anh.
"Vậy anh nhớ rồi?"
"Không."
"Nhưng anh biết."
"Ừ."
"Biết bằng cách nào?"
Người kia nhìn gương.
"Vì anh đã từng đứng bên kia."
Khôi hiểu.
"Anh từng chọn ký ức?"
"Ừ."
"Và?"
"Anh chọn em."
Khôi nhìn anh.
"Vậy anh là Minh."
Người kia không phủ nhận.
"Khả năng cao."
Khôi bật cười.
"Anh trả lời rất kỳ."
"Vì anh không muốn nói dối."
"Anh có thể là Minh."
"Ừ."
"Hoặc Khôi."
"Ừ."
"Hoặc một người khác."
"Ừ."
Khôi nhìn những tấm gương.
"Vậy làm sao biết?"
Người kia nói:
"Không biết."
Khôi cười.
"Cuối cùng cũng có một người giống tôi."
Anh quay về phía gương.
Một dòng chữ xuất hiện:
CHỌN KÝ ỨC.
Khôi không chạm vào.
"Không."
Giọng nói hỏi:
"Tại sao?"
"Vì tôi không muốn trở thành người được tạo ra bởi ký ức."
"Vậy ngươi muốn gì?"
"Muốn được tạo ra bởi lựa chọn."
Căn phòng im lặng.
Rồi tất cả các tấm gương đồng loạt vỡ.
Người bên cạnh kéo Khôi cúi xuống.
Kính rơi như mưa.
Khi mọi thứ dừng lại—
căn phòng chỉ còn một chiếc gương.
Trong đó không có Khôi.
Không có Minh.
Chỉ có một người phụ nữ.
Bà đang đứng giữa biển.
Khôi nhận ra bà.
Người mẹ.
Nhưng lần này bà không nói.
Bà chỉ giơ tay.
Trên tay bà có một chiếc chìa khóa.
Màu đen.
Khôi nhìn người bên cạnh.
"Anh thấy không?"
"Ừ."
"Đó là chìa khóa đen."
"Đúng."
"Vậy nó ở đâu?"
Người kia chỉ vào gương.
"Trong ký ức của em."
Khôi bước tới.
"Vậy phải lấy nó."
"Không."
"Vì sao?"
"Vì đó là ký ức mà em đã cố quên."
Khôi nhìn bà trong gương.
"Em cần nó."
Người phụ nữ cuối cùng cũng nói.
"Không."
Khôi khựng lại.
"Không?"
Bà nhìn thẳng vào anh.
"Con không cần chìa khóa."
"Vậy con cần gì?"
Bà đáp:
"Con cần nhớ tại sao con đã vứt nó đi."
Khôi im lặng.
Người bên cạnh hỏi:
"Em biết không?"
Khôi lắc đầu.
"Không."
Người phụ nữ nói:
"Con sẽ biết."
Bà giơ tay.
Chiếc chìa khóa đen rơi xuống biển.
Khôi nhìn nó chìm.
Không suy nghĩ—
anh lao vào.
"Khôi!"
Người bên cạnh hét lên.
Khôi rơi xuống nước.
Biển lạnh buốt.
Anh chìm.
Xuống.
Xuống nữa.
Chiếc chìa khóa đen nằm dưới đáy.
Khôi đưa tay.
Chỉ còn vài centimet.
Một bàn tay khác nắm lấy cổ chân anh.
Khôi quay lại.
Một người đang đứng dưới biển.
Không thở.
Không bơi.
Chỉ đứng.
Người đó ngẩng lên.
Khôi nhìn thấy khuôn mặt.
Là chính anh.
Nhưng khuôn mặt ấy đang khóc.
Người dưới biển nói:
"Đừng lấy."
Khôi hỏi:
"Tại sao?"
"Vì nếu lấy..."
Người đó đưa tay.
"...anh sẽ nhớ mình đã làm gì với Minh."
Khôi nhìn xuống chiếc chìa khóa.
Rồi nhìn người trước mặt.
"Anh là ai?"
Người đó đáp:
"Anh là người đã giết Minh."
Khôi đứng bất động.
"Minh nào?"
"Minh đầu tiên."
"Vì sao?"
"Vì Minh đã nhớ."
"Nhớ gì?"
Người kia nhìn anh.
"Rằng em không phải người."
Khôi cảm thấy toàn thân lạnh đi.
"Vậy tôi là gì?"
Người kia chỉ xuống đáy biển.
Ở đó có một thành phố.
Một thành phố giống hệt thành phố họ từng đi qua.
Nhưng lần này...
tất cả những người trong thành phố đều đang nhìn lên.
Hàng nghìn khuôn mặt.
Hàng nghìn đôi mắt.
Và tất cả cùng nói:
"Khôi, chúng tôi nhớ anh."
Khôi nhắm mắt.
Rồi anh lấy chiếc chìa khóa đen.
Ngay khoảnh khắc bàn tay chạm vào nó—
toàn bộ biển biến mất.