CHƯƠNG 116 GIẤC MƠ VỀ BIỂN

Họ rời tầng -13 lúc gần nửa đêm.

Không ai nói trên đường đi.

Thang máy đưa họ lên.

Lần này, con số trên vách không còn là -13.

Nó chỉ hiện một chữ:

0.

Cửa mở.

Khôi bước ra trước.

Hành lang vẫn là hành lang cũ.

Căn hộ vẫn ở đó.

Chiếc bàn.

Hai chiếc ghế.

Cửa sổ.

Tất cả bình thường.

Nhưng Khôi biết sự bình thường này không còn đáng tin nữa.

Minh đóng cửa.

"Chúng ta đi đâu?"

"Ra biển."

"Biển nào?"

"Không biết."

"Vậy tìm thế nào?"

Khôi nhìn đồng hồ.

"Ba giờ mười bảy."

Minh cau mày.

"Thì sao?"

"Giấc mơ luôn bắt đầu lúc ba giờ mười bảy."

Minh im lặng.

"Bao nhiêu năm rồi?"

"Từ khi em còn nhỏ."

"Và em chưa từng kể?"

"Em tưởng đó chỉ là giấc mơ."

"Giờ thì sao?"

Khôi nhìn anh.

"Giờ em nghĩ nó là ký ức."

Minh không hỏi thêm.

Hai người xuống đường.

Hà Nội lúc nửa đêm vẫn còn người.

Nhưng càng đi về phía ngoại ô, đường càng vắng.

Khôi không nói họ phải đi đâu.

Anh chỉ đi.

Như thể trong đầu có một con đường mà chính anh cũng không nhìn thấy.

Đến gần sáng, họ đứng trước một bến cảng.

Minh nhìn biển.

"Ở đây?"

Khôi gật.

"Em chưa từng đến."

"Anh cũng vậy."

"Nhưng em biết."

"Biết gì?"

Khôi nhìn mặt nước.

"Con tàu ở đó."

"Ở đâu?"

"Không thấy."

Minh nhìn ra xa.

Biển đen.

Không một ánh đèn.

Không một chiếc tàu.

"Em chắc?"

Khôi không trả lời.

Anh đi xuống cầu cảng.

Nước vỗ vào những cọc gỗ.

Một tiếng.

Rồi một tiếng nữa.

Từ xa, có tiếng còi tàu.

Minh quay phắt lại.

Một ánh đèn xuất hiện trên biển.

Rất nhỏ.

Rồi lớn dần.

Một con tàu tiến vào.

Không có tên.

Không treo cờ.

Không bật đèn tín hiệu.

Nó lướt trên mặt nước mà gần như không tạo ra tiếng động.

Khôi đứng yên.

Minh hỏi:

"Đó là con tàu trong mơ?"

"Ừ."

"Em đã từng nhìn thấy nó?"

"Rất nhiều lần."

"Trong mơ?"

"Ừ."

Minh nhìn con tàu.

"Vậy tại sao nó lại ở đây?"

Khôi đáp:

"Vì có lẽ..."

Anh nhìn đồng hồ.

03:17.

"...chúng ta chưa bao giờ thức dậy."

Con tàu dừng cách bến khoảng hai mươi mét.

Không có người trên boong.

Một chiếc thuyền nhỏ tách khỏi thân tàu.

Tự động tiến vào bến.

Khi cập cầu cảng, một tấm ván gỗ tự hạ xuống.

Minh nhìn Khôi.

"Chúng ta lên?"

Khôi gật.

"Ừ."

"Em có chắc?"

"Không."

"Vậy vẫn đi?"

Khôi nhìn anh.

"Anh từng nói rồi."

"Điều gì?"

"Không phải mọi cánh cửa đều mở để chúng ta bước qua."

Minh cười.

"Anh chưa từng nói vậy."

"Nhưng bây giờ anh nên nói."

Hai người bước lên thuyền.

Con thuyền tự quay đầu.

Ra biển.

Khi họ cách bờ khoảng một trăm mét, Khôi quay lại.

Bến cảng biến mất.

Không phải mờ đi.

Mà biến mất hoàn toàn.

Minh đứng bật dậy.

"Khôi."

Anh nhìn.

Phía sau chỉ còn biển.

Không có đất.

Không có thành phố.

Không có ánh đèn.

Khôi ngồi xuống.

"Đừng sợ."

Minh nhìn anh.

"Em không sợ."

"Anh đang run."

"Vì lạnh."

Khôi bật cười.

Rồi anh nhìn về phía con tàu lớn.

Cánh cửa khoang dưới tự mở.

Một giọng phụ nữ vang lên:

"Khôi."

Anh đứng dậy.

Giọng nói ấy...

chính là giọng nói trong giấc mơ.

"Đừng xuống biển."

Minh nhìn anh.

"Em nghe thấy?"

Khôi gật.

Giọng nói lại vang lên:

"Khôi."

"Đừng."

"Xuống."

"Biển."

Khôi bước xuống khoang.

Minh theo sau.

Cánh cửa đóng lại.

Con tàu bắt đầu chìm.

Không phải chìm xuống nước.

Mà chìm vào trong nước.