CHƯƠNG 2: LUẬT CHƠI CỦA CHIẾC CÒI BẠC

Tít... Tít...

Hệ thống loa âm trần của toa tàu LC1 bất ngờ nhấp nháy đèn xanh, cắt đứt tiếng rít đều đặn của hệ thống điều hòa trung tâm. Sáu vị hành khách VIP đang ngồi trên ghế bành đồng loạt giật mình, có người tay run rẩy làm sánh cả rượu vang đỏ ra mặt bàn gỗ trắc.

Giọng nói trầm ấm, điềm tĩnh nhưng mang một thứ quyền lực tàn nhẫn của gã "Chủ tịch" lại vang lên dõng dạc, bao trùm khắp khán phòng khép kín:

"Hỡi những người bạn đồng hành của tôi. Kim đồng hồ đã chỉ đúng hai mươi mốt giờ mười lăm phút. Đoàn tàu Ngược Sương đã chính thức rời khỏi vùng an toàn của các vị. Trước mặt các vị, trên bàn trà, tôi đã chuẩn bị sẵn một món quà nhỏ."

Phong nhìn xuống. Ngay vị trí trung tâm của bàn gỗ trắc, một chiếc khay bằng bạc tự động đẩy ra từ một khe hở cơ khí ngầm. Trên khay đặt một chiếc còi bằng bạc sáng loáng – chiếc còi biểu tượng của gã "Trọng tài" Bùi Hoàng Giang để lại ở Ba Vì. Cạnh chiếc còi là quân cờ Domino trắng 0-0 vĩ đại.

"Luật chơi của hiệp chung kết này rất đơn giản." – Giọng gã "Chủ tịch" cười nhẹ, tiếng cười khản đặc vọng qua loa nghe gai người. "Toàn bộ hệ thống cửa ra vào, cửa sổ của toa LC1 đã được khóa chặt bằng chốt thủy lực áp suất cao, chịu được cả sức nổ của lựu đạn dã chiến. Cứ sau đúng một tiếng đồng hồ, đoàn tàu sẽ đi qua một ga nhỏ dọc tuyến phía Bắc. Nếu cố vấn Lê Phong không tìm ra danh tính thật của tôi đang ngồi trong số các vị, chiếc còi bạc sẽ tự động thổi lên một hồi dài, và một con cờ Domino sẽ phải sụp đổ để đền tội cho quá khứ. Hãy tận hưởng một tiếng đồng hồ đầu tiên."

Bụp.

Hệ thống loa ngắt tín hiệu. Toàn bộ đèn chùm pha lê trên trần nhà đột ngột giảm độ sáng xuống một nửa, biến không gian toa tàu thành một vùng ánh sáng vàng lờ mờ, âm u và đầy quái dị.

"Khốn kiếp! Mở cửa ra! Thả tôi xuống!" – Ông Trịnh Hùng, vị cựu Thẩm phán cao cấp ngồi ở ghế số một, bất ngờ đứng phắt dậy. Gương mặt ông ta già nua, đầy những nếp nhăn của sự hoảng loạn, hai tay điên cuồng đập mạnh vào cánh cửa thép nối với toa lái phía trước.

Cánh cửa thép lạnh lùng không một chút dịch chuyển.

"Ông Hùng, ngồi xuống đi. Đừng làm phí sức vô ích." – Luật sư Ngô Khải ngồi ở ghế số ba lên tiếng, giọng gã lạnh lùng, sắc sảo. Gã khẽ đẩy gọng kính cận, ánh mắt nhìn chằm chằm vào Lê Phong. "Cố vấn Lê Phong, anh là người đã lật đổ toàn bộ mạng lưới của chúng tôi ở Hà Nội. Đêm nay, mạng sống của tất cả chúng tôi nằm trong tay sự suy luận của anh. Anh đã biết gì về gã 'Chủ tịch' đó chưa?"

Phong không trả lời gã luật sư ngụy biện. Anh chậm rãi đứng dậy, bước đến bên chiếc khay bạc ở giữa bàn. Ngón tay gầy guộc của anh nhặt chiếc còi bạc lên, đưa lên trước ánh sáng lờ mờ của ngọn đèn chùm.

Trên thân chiếc còi bạc, hung thủ tối cao không khắc chữ, mà dùng một lưỡi dao vi phẫu để khắc một dòng mật mã nhị phân siêu nhỏ: 01000011... 01001000... 01010101...

Phong nhắm mắt lại, tiếng bánh xe tàu nện xuống đường ray xình xịch... xình xịch ngoài kia như đang hòa cùng nhịp đập dữ dội trong lồng ngực anh. Anh nhận ra, thời gian của chặng ga đầu tiên – chặng ga dẫn đến cái chết của cựu Thẩm phán Trịnh Hùng – đang tụt dần theo từng nhịp lăn của bánh xe thép.