CHƯƠNG 1: ĐƠN HÀNG TỪ NHÀ XÁC SỐ 3
Cộp. Cộp. Cộp.
Tiếng gạt nước mưa đập vào mặt kính chắn gió của chiếc Hyundai Grand i10 phát ra những âm thanh khô khốc.
Mười một giờ năm mươi lăm phút đêm.
Trời Hà Nội đổ mưa tầm tã, từng bong bóng nước vỡ òa trên mặt đường nhựa đen kịt. Vũ gục đầu vào vô lăng, hai mắt đỏ ngầu vì mệt mỏi. Anh thọc tay vào túi, móc ra xấp tiền lẻ ướt sũng, đếm đi đếm lại cũng chỉ có hơn hai trăm nghìn đồng.
Hai trăm nghìn. Nhưng trong túi áo ngực của anh lại là tờ giấy thông báo của bệnh viện: Chi phí phẫu thuật tim cho mẹ: 500 triệu đồng. Hạn cuối nộp tiền: 3 ngày nữa.
Năm trăm triệu đối với một kẻ bỏ học chạy xe công nghệ như anh chẳng khác nào một con số thiên văn.
"Đinh."
Màn hình chiếc điện thoại cũ kỹ gắn trên taplo bỗng nhiên lóe sáng. Nhưng đó không phải là tiếng chuông quen thuộc của ứng dụng Grab hay Be. Toàn bộ màn hình điện thoại đột ngột sập nguồn, rồi từ từ chuyển sang một màu đỏ sẫm như máu loãng.
Giữa màn hình, một biểu tượng hình chiếc đầu lâu được cấu thành từ các mã QR hiện lên, kèm theo một dòng chữ màu đen lạnh lẽo:
[Hệ thống Vong Đồ đang liên kết với ký chủ... Khởi động hoàn tất.]
Vũ giật mình, đưa tay định rút dây sạc để khởi động lại máy, nhưng ngón tay anh chưa kịp chạm vào thì điện thoại đã rung lên bần bật. Một thông báo đơn hàng mới đập thẳng vào mắt anh:
[BẠN CÓ MỘT ĐƠN HÀNG MỚI CHƯA NHẬN!]
- Điểm đón: Nhà xác số 3 – Bệnh viện Bạch Mai.
- Điểm đến: Nghĩa trang Thanh Tước.
- Cự ly: 22 km.
- Phí dịch vụ: 50.000.000 VNĐ + 3 ngày Dương thọ cho người thân.
- Thời gian hiệu lực: 5 phút.
Nhìn thấy con số 50 triệu và dòng chữ "3 ngày Dương thọ cho người thân", đồng tử của Vũ co rụt lại. Đây là trò đùa ác ý của hacker nào sao? Nhà xác? Nghĩa trang? Dương thọ?
Nhưng lồng ngực Vũ đập liên hồi. Người bình thường sẽ sợ hãi, nhưng một kẻ đã bị dồn vào đường cùng như anh thì không. Đối với anh lúc này, quỷ dữ đáng sợ hay cái nghèo đáng sợ hơn? Chắc chắn là cái nghèo. Mẹ anh đang thoi thóp trên giường bệnh, nếu đây là một cơ hội, dù là giao dịch với tử thần, anh cũng phải cược!
Vũ nghiến răng, ngón tay dứt khoát bấm vào nút: [NHẬN ĐƠN].
[Tinh! Nhận đơn thành công. Tài xế Vũ đã chính thức ký kết khế ước Dạ Lộ. Xin vui lòng tuân thủ nghiêm ngặt Quy tắc sinh tồn dành cho người mới:]
- Tuyệt đối không nhìn vào gương chiếu hậu sau khi hành khách lên xe.
- Hành khách chỉ mua đường, không mua mạng. Nếu hành khách hỏi chuyện, chỉ trả lời đúng trọng tâm điểm đến, không hỏi sâu về quá khứ.
- Hoàn thành chuyến đi trước 04:30 sáng. Quá giờ, xe lật, người chết, linh hồn bị vĩnh viễn giam cầm tại Âm Ty.
Dòng chữ đỏ biến mất, màn hình chuyển sang bản đồ định vị bí ẩn, dẫn đường thẳng vào sâu trong khuôn viên bệnh viện Bạch Mai.
Vũ hít một hơi thật sâu, gạt cần số, đạp ga. Chiếc i10 lao vút vào trong màn mưa như một con thú săn mồi đêm.
Bệnh viện Bạch Mai lúc nửa đêm vắng lặng đến đáng sợ. Chiếc xe của Vũ len lỏi qua những dãy hành lang tối tăm, rẽ vào một lối đi nhỏ rợp bóng cây cổ thụ phía sau cùng. Nơi này quanh năm không thấy ánh mặt trời, hơi lạnh bốc lên từ lòng đất khiến người ta nổi da gà.
Biển báo hiện ra trong ánh đèn pha vàng vọt: NHÀ XÁC SỐ 3.
Vũ dừng xe sát thềm hiên. Xung quanh không một bóng người, chỉ có tiếng mưa rơi lộp độp trên mái tôn. Anh nhìn vào đồng hồ điện thoại: Đúng 00:00.
"Cạch."
Cửa sau của chiếc xe đột ngột bị kéo ra. Một luồng khí lạnh buốt như từ trong tủ cấp đông tràn vào khoang lái, khiến Vũ run lên bần bật. Theo bản năng, anh định ngước mắt lên nhìn vào gương chiếu hậu giữa xe.
[CẢNH BÁO: Quy tắc số 1! Không được nhìn vào gương chiếu hậu!]
Dòng chữ đỏ trên điện thoại chớp tắt liên tục như một lời nhắc nhở mạng sống.
Vũ giật nảy mình, lập tức ghim chặt ánh mắt về phía kính chắn gió phía trước, hai tay nắm chặt vô lăng đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.
Có tiếng sột soạt ở ghế sau. Một mùi ẩm mốc, lẫn lộn giữa mùi nước hoa rẻ tiền và mùi phoóc-môn nồng nặc bốc lên. Một giọng nói nữ thanh mảnh, nhưng khô khốc và không hề có chút sinh khí nào vang lên ngay sát tai Vũ:
"Tài xế... đi đến nghĩa trang Thanh Tước."
Giọng nói ấy không phát ra từ miệng, mà dường như nó được truyền thẳng qua hệ thống loa bluetooth của xe, rè rè và có tiếng vọng.
"Được... Xin hỏi cô đi lối đường cao tốc hay đường gom?" Vũ cố giữ giọng mình không run rẩy, hỏi một câu chuyên nghiệp của dân chạy xe.
Ghế sau im lặng ba giây, sau đó là tiếng cười khùng khục ghê rợn:
"Lối nào... không có ánh sáng... thì đi."
Vũ nuốt nước bọt một cái ực. Được, không có ánh sáng chứ gì? Anh tắt luôn đèn LED trong xe, chỉ để lại ánh đèn pha mờ ảo phía trước, rồi nhấn ga cho xe chuyển bánh.
Chiếc xe i10 lầm lũi bò ra khỏi cổng bệnh viện. Lúc này, Vũ vô tình liếc mắt sang kính chiếu hậu bên trái ở ngoài cửa xe. Qua lớp nước mưa nhòe nhoẹt, anh kinh hoàng nhận ra: Ghế sau hoàn toàn trống rỗng!
Không có một ai ngồi đó cả.
Nhưng ngay lúc đó, cảm biến lùi của xe bỗng nhiên kêu lên những tiếng đứt quãng: Tít... tít... tít... Rồi chuyển sang một hồi dài, chói tai: Tíiiiiiiiit!
Đây là âm thanh cảnh báo khi có vật cản ở khoảng cách dưới 30cm.
Vũ cảm nhận rõ ràng, ở ngay phía sau lưng mình, lớp da của chiếc ghế đệm đang từ từ lún xuống, giống như có một thực thể vô hình đang từ từ rướn người lên, áp sát vào gáy của anh. Một hơi thở lạnh ngắt như băng thổi nhè nhẹ vào cổ Vũ kèm theo tiếng thì thầm:
"Tài xế... anh ngửi thấy mùi gì không? Thịt của tôi... hình như thối rồi..."
Mồ hôi lạnh của Vũ chảy ròng ròng dọc thái dương. Anh biết, cuốc xe tử thần của mình chỉ mới vừa bắt đầu.
--==--
PLS FOLLOW KÊNH ĐỂ TẠO ĐỘNG LỰC SÁNG TÁC CHO TÁC GIẢ
--=---